"Валерий Гусев. Вольный стрелок" - читать интересную книгу автора

- Как хочешь. Но пистолет отдай, - и протянул лапу-лопату.
Щаз-з! - как рыжая Женька говаривает. В этой лапе мой большой армейский
"вальтер" (образца тридцать восьмого года) исчезнет бесследно.
- Чтоб Серый кому свой пистолет отдал? Ты от кого такое вранье слышал?
Он опять улыбнулся - дрогнули под усами уголки рта.
- Я тебя не обижу.
- А это, кстати, не так просто, - возмутился я. - Меня обидеть.
- Знаю. Потому и предупреждаю. Чтоб не скакал. - Он сказал "скакал".
Юмор такой, надеюсь, а не угроза. - Я с добром пришел...
- Оно и видно. В три часа ночи. Торопился обрадовать. Добром своим...
- Ехать далеко. - Он присел на стул, осторожно - не за себя боялся, за
хрупкую мебель. - Дорога трудная.
- ...И дверь сломал.
- Разве это дверь? Свет не зажигай, не надо... - Помолчал. - Нельзя.
Я оделся, похлопал по карманам - сигареты, зажигалка, горсть патронов.
Пистолет, наручники - за пояс. Вроде все.
- Вещи все забирай. Сюда не вернешься.
- Что?! - Я резко повернулся к нему. - Ты что себе позволяешь, стало
быть?
Он успокаивающе поднял руку:
- Нет, не понял меня. Сам не захочешь. К очень хорошему человеку едем.
Погостить. - Подумал, взглянул на часы. - Две причины есть. Одну сейчас
узнаешь. Через три минуты.
Вот это я понял (так бы сразу и сказал, а то - свет не зажигай) и
спорить себе во вред не стал. Покидал в сумку небогатое имущество - и ходу
за дверь. Отдохнул, называется...
Дальше все быстрее и быстрее: коридор, лестница, холл, двери. У дверей
(снаружи, естественно) - открытый двухместный "Форд" дурацкого цвета.
Беззвучный мотор его, не заглушавший даже тихий плеск волн и скрип цикад,
видно, меня и разбудил.
- Хочешь попробовать? - Он указал на водительское кресло.
Такое дружелюбное доверие отчасти успокоило. Хотя, с другой стороны,
человек за рулем не так опасен. Но с третьей - выкинуть эту тушу на ходу в
пропасть будет трудно: слишком тяжел для меня, уже истощенного женщинами и
борьбой с преступностью. И упрям, похоже, как всякий горец. Будет лапами за
дверцу хвататься, проклятиями сыпать, длинными, как грузинские тосты на
свадьбе...
Я пожал плечами и сел за руль. Он опять бросил взгляд на часы.
- Ехай прямо.
Мог бы и не говорить. Дорога все равно одна. И в одну сторону, в горы,
на перевал. И назад дороги теперь тоже не будет. По крайней мере, для
Серого.
Когда наша машина, послушная не только вздоху, но и мысли, взлетела по
крутому витку серпантина на первую разъездную площадку, он положил лапу мне
на плечо - как бабочка села. Или медведь на бабочку.
- Останови. Назад посмотрим. - И вышел из машины.
Я мог бы и не оборачиваться. И так знал, что будет.
Вот моя деревня, вот мой дом родной. Вот качусь я... Нет, не так. Вот
окно моей спальни. Вот из него вылетели стекла, пыхнул клуб дыма. Рвануло
пламя, донесся хлопок взрыва. Цикады смолкли на секунду.