"Елена Хаецкая. Дорога в Монсегюр (полный вариант)" - читать интересную книгу автора

Я отправилась бродить по Фуа. Времени до поезда было еще много. Я
купила еще одну фотопленку и бесконечно фотографировала узкие улицы,
восходящие к скале или сбегающие к реке Арьеж, лавочки, кафе, фонтаны. И
всегда, так или иначе, в просвете мелькал замок графов Фуа - заботливый,
чуткий, любящий страж этого небольшого и светлого городка.
Ах, как разговаривают в Фуа! Россиниевские речитативы, выпевание,
подхватывающее фразу, едва лишь она отзвучала в устах партнера - растянутые
гласные, особенно в конце фразы - все немые "е" произносятся и тянутся,
чтобы у собеседника была возможность потянуть дальше эту бесконечную ленту
пения-говорения, не обрывая ее.
Я забрела (естественно!) в книжный магазин, где и купила книгу "Симон
де Монфор и драма катаров".
И снова - бесконечное кружение по Фуа... Наконец, я стала искать вокзал
(правильно - "гар", но в Лангедоке произносят "гаре"). Заглянула в дом к
одной доброй тетушке, спросила - правильно ли иду. Тетушка захлопотала,
пригласила к себе, с балкона показала, где находится вокзал: я шла
правильно, но только по другому берегу реки Арьеж и мне надо было
возвращаться и переходить мост. Тетушкина дворняжка радостно встала на меня
лапами.
Тетушка спросила, откуда я родом. "Из России". - "Ай, какое безобразие:
русская и не говоришь по-французски. Милочка, русские - они просто ОБЯЗАНЫ
говорить по-французски..."
Она забралась в холодильник и вытащила две коробочки сока,
апельсинового и яблочного. Обыкновенные коробочки, у нас такие продают в
каждом ларьке. "Возьми-ка, а то захочешь пить..."
Умытая ее добротой, как живой водой, ушла - по пыльной дороге, мимо
заборов и закрытых от жары ставней, по берегу быстрой горной речки Арьеж,
снова к замку Фуа, к мосту, а там - по рельсам, к вокзалу, к поезду,
увозящему меня в Тулузу - в Тулузу из Фуа, где все были так добры ко мне и
где (как, безусловно, врал директор общежития) меня будут с радостью ждать,
когда бы я ни вернулась...
Я в Тулузе. Я - дома.
Мой прекрасный южный город. В просвет улицы св. Бернарда, выходящей на
Страсбургский бульвар, видна башня Сен-Сернена. Там - мой дом. Мой дом в
Тулузе.
Мое окно, звон с собора, початая бутылка красного вина, купленная в
соседней лавочке и откупоренная ключами (то есть варварски). Пью вино,
слушаю тихое гудение счастья где-то там, за ребрами. где помещается
таинственная утроба души.
Вечером, облачившись в длинное платье, иду в собор Сен-Сернен. Я
немного робею: у нас бы женщину без платка из церкви выгнали со скандалом.
Однако бояться нечего: я пришла не к мессе. По собору бродят туристы, в том
числе дамы в шортах. Единственное, о чем предупреждают объявления а каждом
углу: просьба соблюдать тишину из уважения к святости этих мест.
Полукруглые арки, затхловатый ("склепный") воздух, высокий потолок -
еще не готика, уже не романика - розоватые стены.
Медленно иду вдоль стен. У меня много времени. Я хочу почувствовать тот
давний Сен-Сернен, но все время меня отвлекают посторонние мысли. Слишком уж
вписан этот собор в современную студенческую жизнь: на его ступеньках
постоянно сидят студенты, читают, разговаривают. Я и сама потом вечерами там