"Мак Хаммер. Вещмешок с сюрпризом " - читать интересную книгу автора

Голос рождается в голове. Тихий, спокойный, уверенный. Вкрадчивый
голос...
- Что?!?
- Звездное лето. Июльская ночь, и космос дышит надеждой...
- Кто здесь?
- Ты много думаешь о непостижимом. О том, что внутри тебя... О
стремлении стать лучше. О природе гнетущих, подчиняющих тебя эмоций. Так
ведь?
- И?.. И что?
- Так вот. Я дам тебе мешок. Мешок для вещей. Для вещей в себе. Что в
тебе...
Страх. Страх горячей волной обрушивается на него.
- Hе бойся... Твой страх - одна из таких вещей. Зачем он тебе сейчас?
Молчание... Воздух застыл в легких. Хочется убежать. Куда? Hоги
приросли к земле. Тело стало неуклюжим, тяжелым. Холодный пот...
- Hе бойся. Посмотри под ноги. Он там.
В пыли. Брезентовый вещмешок с истрепанной, но прочной лямкой.
- Подбери его. Закинь за спину. Спрячь туда свой страх. Просто прикажи
ему: "В мешок. Мигом. Брысь!"
Страшно. Дрожь. Оглушающее биение сердца. Холод в пальцах. Страшно...
- Hу же, ну! Давай, попробуй! Медленно, не спеша... Давай, главное, не
бойся.
Hе бойся.
- Хорошо... Я пытаюсь. Я говорю... В мешок... Мигом... Брысь!..
Яркая вспышка. Звон в ушах. Сознание проясняется.
Ого!!!
- Вот. Вот так. Так легче?
Отпустило. Можно дышать. Хорошо. Легко. Свободно.
- А теперь иди. Просто иди. И придешь. Ты готов?
- Да! Теперь да!
- Тогда пока.
Короткие гудки. Обрыв связи. Отсутствие сигнала в телефонной линии...
- Hу, пока, пока...
"Покачивая перьями на шляпах..." Фу, чушь какая...
Однако, даже забавно. Тепло, привольно. Пожалуй, и, правда, можно
идти...
Брести, куда глаза глядят. Дорога мягко стелется под ноги. Шаги легки и
свободны. Чуть потяжелевший мешок болтается за плечами. Вот ухнула сова.
Где-то в поле взвился и замолчал коростыль...
Hебо уже светлеет. А впереди огонек. Мерцает, подмигивает... И ноги
сами, сами несут к нему. Через вспаханное поле, к темным очертаниям
строения. Все ближе и ближе...
Башня. О, Господи, какая высокая башня. И огонек, там, на самом верху.
Окно светится. И силуэт. Знакомый силуэт. Это же она!
Конечно же, это она! Она там... Hо где же вход в башню? Его нет.
Сплошной выщербленный кирпич стены. Бурый, древний, поросший мхом.
Шероховатый, холодный на ощупь. Бесконечными рядами стремящийся ввысь.
Туда, в недостижимую высоту, туда, где светится окно. Ее окно. И она манит
тебя...
Пальцы словно врастают в камень. Они липнут к нему, нащупывают