"Кнут Гамсун. Виктория" - читать интересную книгу автора

лужи. В голове его царил сумбур, обрывки снов спутались с воспоминаниями о
вчерашнем. Лихорадки он не чувствовал, наоборот, жар утих, на него веяло
прохладой, словно он всю ночь бродил по сырому лесу и теперь очутился
вблизи воды.
В дверь стучат, посыльный приносит письмо. Он распечатывает конверт,
смотрит, читает, с трудом начинает вникать в смысл. Это от Виктории,
записка на клочке бумаги: она совсем забыла ему сказать, что сегодня
вечером приглашена к Сейерам; ей хотелось бы увидеть его там, объяснить
все как следует, просить, чтобы он забыл ее и перенес удар как подобает
мужчине. Простите за плохую бумагу. Искренне ваша - такая-то.
Он вышел из дому, где-то наскоро поел, вернулся к себе и тут наконец
написал Сейерам ответ - сегодня он прийти не может, но хотел бы
воспользоваться их приглашением в другой раз - ну хотя бы завтра вечером.
Письмо он отправил с посыльным.



5

Наступила осень, Виктория уехала, а на маленькой глухой улочке стояли
все те же дома и было все так же тихо. В комнате Юханнеса по ночам горел
свет. Он загорался вечером со звездами и гас, когда уже занимался день.
Юханнес работал не разгибая спины, он писал свою большую книгу.
Шли недели и месяцы, он сидел взаперти, ни с кем не встречался, у
Сейеров больше не бывал. Воображение часто играло с ним злые шутки,
вплетая в его книгу не идущие к делу были и небылицы, и написанное потом
приходилось вымарывать и бросать в печь. Это очень затягивало работу.
Внезапный шум в ночной тишине, грохот колес по улице давал мыслям
неожиданный толчок и уводил их в сторону.
По улице несется карета.
- Эй! С дороги!
Но зачем? Зачем остерегаться этой кареты? Она пролетела мимо, теперь
она уже, верно, за углом. А там, быть может, стоит человек без пальто, без
шапки, стоит, наклонясь вперед, подставив голову под удар, он хочет, чтобы
карета на него налетела, изувечила, убила. Человек хочет умереть, ну что
ж, это его дело. Он уже давно не застегивает пуговиц на рубахе и не
зашнуровывает по утрам ботинки, все на нем нараспашку, худая грудь
обнажена; он хочет умереть... А вот этот человек лежит на смертном одре,
он написал другу письмо, записку, просьбу. Человек умер, а письмо
осталось, в нем число и подпись, прописные и строчные буквы, а тот, кто
его писал, час спустя умер. Как странно! Подписывая свое имя, он даже
сделал обычный росчерк, и через час умер... А вот другой человек. Он лежит
один в своей маленькой комнатушке, стены в ней выкрашены синей краской и
обшиты деревянными панелями. Ну и что? Да ничего. Именно ему одному в
целом мире предстоит сейчас умереть. Об этом он и думает, думает до
изнеможения. Уже вечер, часы на стене показывают восемь, он смотрит на
часы и не понимает, почему они не бьют. Часы не бьют. А вот уже и восемь с
минутами, часы продолжают тикать, но не бьют. Бедняга, он теряет сознание,
часы _пробили_, а он не слышал. На стене висит портрет его матери, - раз!
- он проткнул портрет пальцем - на что ему теперь этот портрет, для чего