"Крис Хаслэм. Стриптиз-клуб 'Аллигатор' " - читать интересную книгу автора

нервного вида юнца со смуглым исхудалым лицом, и сделал ему знак
замолчать. - Спроси того типа, сколько он хочет.
Юнец повернулся к моему преследователю, а потом назад, к американцу:
- Она говорить, она хорошо говорить английски... Она сказала мне идти
туда, откуда я пришел на белый свет.
- Вот как? - вскинул брови американец. - Ну ладно! Боец, сколько ты
хочешь?
Марокканец продолжал изображать возмущение.
- Дело не в деньгах! - заявил он. - Это вопрос принципа и вообще
нарушение закона... Но так и быть! Сто долларов США!
- Двадцать пять! - отрезал американец.
- Восемьдесят, как минимум! - стоял на своем ресторатор.
Сошлись на тридцатке...
- Поворачивайся и иди следом за моим гидом к стоянке такси, - прошептал
мой спаситель, отсчитывая ресторатору деньги. - И все время смотри себе под
ноги - не вступай с арабами в визуальный контакт. Я пойду поодаль.
- Вам крышка... - заявил на вполне сносном французском мой
преследователь, когда я проходил мимо него. - Мой двоюродный брат служит в
комиссариате. В Марракеше вам не жить...
Я зашаркал по тротуару, опустив голову. Спустя минуты три я понял, что
отомщен, хотя бы частично, - судя по воплям настырного ресторатора, у него
стибрили и смокинг, и рубашку, пока он качал права.
- Тебе повезло, - сказал американец, когда мы садились в такси.
- Спасибо вам. Огромное вам спасибо! Вы ведь мне, можно сказать, жизнь
спасли. Вы только представьте, шел я себе по площади, любовался
достопримечательностями, и вдруг они набросились на меня, как стая
кровожадных волков.
Я повернулся и протянул моему спасителю руку. Его рукопожатие оказалось
вялым. Когда мы проезжали мимо ярко освещенной мечети Кутубия, глаза у него
сверкнули.
- Меня зовут Мартин Брок, - сообщил я, понимая, что, по крайней мере,
такую правду он заслужил.
Глянув на меня с прищуром, он изобразил подобие улыбки, растянув свои
тонкие губы чуть ли не до ушей.
- Юджин Ренуар, - представился он. - Зови меня Джин, но только не надо
пудрить мне мозги. Договорились?
Такси остановилось у отеля "Мамуния", помпезного сооружения в стиле
ар-деко. До сих пор мне еще ни разу не удавалось проникнуть в тамошний бар с
кожаными диванами. Сейчас же, непринужденно улыбнувшись охраннику в феске, я
следом за Джином вошел в вестибюль, на ходу отряхивая пиджак от пыли.
В отеле "Мамуния" останавливались толстосумы, как местные, так и из
Европы, богатые туристы, предпочитавшие зрелищу заката в пустыне дорогущие
коктейли и джазовые хиты, исполняемые на пианино. Мы сели за низкий столик и
смерили друг друга оценивающими взглядами.
- Тебя не так уж сильно побили, - заметил мой спаситель. - Надеюсь, он
того стоил.
- Вы о чем это? - спросил я, кивая бармену.
- Я о твоем ужине, - ответил он, пряча улыбку и делая вид, будто
облизывает губы. Поняв, что я собираюсь возразить, он жестом остановил
меня. - Я все видел. Наблюдал за тобой. Я там был.