"Крис Хендерсон. Бесплатных завтраков не бывает ("Джек Хейджи" #01) " - читать интересную книгу автора

чем угодно, что моя паскудная жизнь волшебно переменится, как только я
отведаю, предварительно охладив, предлагаемое ими пиво. Будь у меня с собой
хоть банка, я бы непременно чокнулся с каждой, даже если бы для этого
пришлось лезть в багажник, а значит - останавливаться посреди мосла. А ведь
я не очень люблю пиво. Но эти девушки дело свое знали.
Я ехал, ужом ввинчиваясь в серый утренний полумрак, и боялся
наступающего дня. В последние несколько недель работы было прискорбно мало:
разводы, вшивенькое дело о растрате, розыск и возврат краденого в крайне
незначительных размерах. Негусто.
Да еще с погодой не везло. В дождь - и особенно летом - люди неохотно
идут на преступления. Потому ли, что кондиционер доступен все-таки далеко не
каждому, и большинство нью-йоркцев регулярно устраивает моление о дожде,
который остудил бы бетон и их горячие головы. Или потому, что дождь вызывает
у всех какое-то жалостливое настроение. Или потому, что он смывает грязь с
тротуаров и мостовых, со стен домов и с неба, и город тогда начинает хоть
чуточку напоминать место, пригодное для обитания.
Короче говоря, не знаю, почему. Знаю одно: в последнее время к услугам
частного сыщика обращались редко. И не только ко мне. Общий спад. Если так и
дальше пойдет - бегать мне по улицам в поисках потерявшихся собачек и в
чаянии вознаграждения. Ясно вижу: вот мчусь я с гигантским сачком в руках, с
пакетиком сахарных косточек в кармане за каким-нибудь тявкающим пуделем, а
все девушки с рекламных плакатов покатываются со смеху. И проклятый пудель
тоже. На съезде с моста я обошел грузный зеленый "кадиллак" и нахально стал
первым. Ни одну сволочь не пропущу, сделаю всех на светофоре! "Ох, и
настроеньице", - подумал я.
Впрочем, мне уже не было так паскудно. Я расстегнул ворот. Вокруг
мало-помалу прояснялось, в хмари уже угадывалось скорое появление солнца.
Да, скоро оно разгонит тучи, уймет ливень, город начнет отогреваться, а
потом и накаляться, и всякая шваль оживет, выползет из своих нор. Глядишь, и
подвернется работа бедному, но частному сыщику.
Я подъехал к газетному киоску через дорогу от моей конторы. Хозяйка
его, по имени Фредди, обзавелась знаком "Стоянка служебного транспорта",
чтобы не примазывались посторонние, и потому я в силу дружеских отношений
всегда мог припарковаться. Разве что изредка место мое занимал полицейский
патруль - в двух кварталах отсюда изумительно пекли пончики.
Фредди сильно за пятьдесят или уже под шестьдесят, росту в ней метра
полтора, а весу - много больше восьмидесяти. Она крепка телом и духом, как
мало кто в Нью-Йорке. У нее самый богатый выбор газет и журналов, и
пакистанцы, контролировавшие всю торговлю периодикой в городе, ничего не
смогли с ней сделать. Весьма и весьма примечательная особа.
Она уже тащила к обочине запрещающий знак, и я вылез из машины помочь
ей.
- Ну что, красавец, как поживаешь? - спросила она по завершении
операции.
- Ничего, спасибо. Побили вчера немножко.
- Ну да? Где же твой обидчик? В морге небось?
- Очень может быть.
- Чего ж ты крошишь людей налево-направо? Разве мама тебе в детстве не
говорила, что это нехорошо?
- Что мне тебе сказать, прелесть моя? - С этими словами я вытянул из