"Крис Хендерсон. Дорого да мило ("Джек Хейджи" #02) " - читать интересную книгу автора

окажется в нашем доме, глянет на "Джек Хейджи, частный детектив" и вдруг
спохватится, что ему позарез нужны мои услуги. Чем черт не шутит?
Раскрутиться я пробовал средствами вполне традиционными. Просил
полицейских направлять ко мне всякого, из кого можно будет выжать деньги на
уплату аренды. Заполнил своими визитными карточками всю округу. Обзванивал
адвокатские конторы, универмаги и маленькие магазинчики, интересуясь, не
нужен ли кому-нибудь частный сыщик. Никому не нужен. Так прошла первая
неделя.
Всю вторую неделю я читал журналы, поглядывая на телефон, и раз в
полчаса прикладывался к бутылке джина. Я доставал ее из ящика, отвинчивал
пробку, делал глоток, пробку завинчивал, бутылку ставил на место. Эта
процедура укрепляла меня во мнении, что, как бы часто я ее ни повторял,
напиться мне не удастся.
Пошла третья неделя, и журналы поменялись с бутылкой местами. В ту
самую минуту, когда после очередного скандала с управляющим, решив не
мелочиться, я наливал себе стаканчик, в дверь постучали, и моя первая
клиентка осведомилась, можно ли ей войти.
- Разумеется! - воскликнул я, ибо к этому времени обеды тоже отошли в
область воспоминаний. На текущем счету и в карманах у меня было пусто. Я уже
был готов приняться за розыски украденных велосипедов - по десять долларов
за штуку. Вошедшая в мой кабинет дама явно могла предложить мне нечто более
выгодное.
Она была в белом - в белом того оттенка, в какой красят стены дорогих
кафе-мороженых, какой имеют кошки, победившие на выставке, за какой
владельцы горнолыжных курортов готовы продать душу дьяволу. Эта белизна,
начинаясь с высоких и тонких каблуков, перетекала в столь же ослепительные
брючки, а сверху лилась просторная блуза, туго перехваченная в талии тонким
кушаком, украшенным какими-то сияющими, молочно-белыми бусинами - при каждом
ее шаге они издавали очень приятный звук. Каштановые волосы были заколоты
резным гребнем слоновой кости, и она же не давала замерзнуть се пальцам и
правому запястью. Я поднялся навстречу, от души надеясь, что речь пойдет не
о сборе средств на спасение тюленей.
Она протянула мне руку и спросила:
- Агентство - это здесь?
- Здесь, - отвечал я. - А агент перед вами.
- Мистер Хейджи, не так ли? - Я кивнул. - А меня зовут Лоррэн. Лоррэн
Морган. - Я снова кивнул. Слово "Морган" меня очаровало. В самом его
звучании слышался хруст стодолларовых купюр, и оно было вполне под стать ее
внешности и манере держаться. Мысленно сплюнув через левое плечо, я спросил,
чем могу быть полезен. Она села на стул и сказала:
- У меня погиб отец. Я предполагаю, что его убили. Я хотела бы, чтобы
вы подтвердили или опровергли мои сомнения.
Она говорила, а я уже сопоставлял. Морган, Ральф Морган, его убили
неделю назад, я вспомнил гигантские заголовки газет: "НАПАДЕНИЕ НА
МИЛЛИОНЕРА". Он был зверски избит и ограблен в нескольких кварталах от того
небоскреба, где помещался роскошный лабиринт комнат и залов, который он
считал своей квартирой. Полиция обнаружила на месте преступления все приметы
типичного грабежа и потому квалифицировала это как типичный грабеж. Мисс
Морган была, как видно, с этой версией не согласна.
- Я не думаю, что на папу напал какой-нибудь маленький черномазенький