"Говард Хайнс. Последний бойскаут " - читать интересную книгу автора

Говард Хайнс



ПОСЛЕДНИЙ БОЙСКАУТ

Перевод Ж. Сергеевой, А Ерохина


1

- Спит! Он спит...
Веснушчатый сорванец в замусоленной бейсбольной кепочке, громким
шепотом поделившись с приятелями результатами своих наблюдений, подошел
поближе к небрежно припаркованной обочь тротуара машине. Два его спутника -
чернокожие чертенята с жуликоватыми физиономиями - последовали примеру
товарища и с пристальным интересом уставились на водителя открытого
"плимута" светло-табачного цвета.
Тот действительно спал. Это был мужчина лет сорока с коротко
остриженной крупной головой, с широкими крутыми плечами, туго обтянутыми
потертой кожаной курткой. Неряшливая рыжеватая щетина, обильно покрывавшая
его щеки и подбородок, пара застарелых светлых шрамов, наискось пересекавших
загорелый крепкий лоб, в сочетании с тем усталым выражением, которое так
часто появляется на лицах спящих мужчин, придавали его облику угрюмую
звериную мрачность. Но плотно сомкнутые веки, которых нимало не тревожили
бьющие в упор яркие лучи утреннего солнца, и печальная складка губ
привносили в его лицо легчайший оттенок едва ли не детской беззащитности.
Впрочем, любопытствующие пацаны вряд ли были готовы вдаваться в такие
нюансы. Разглядывая мирно почивающего водителя - словно троица шкодливых
лисят, топчущихся возле спящего гризли, - они сразу обратили внимание на
главное: на запястье мужчины золотисто посверкивал массивный "роллекс".
- Что он - нажрался в зюзю, что ли? - вполголоса предположил один из
негритосиков, свистяще пришмыгнув.
- Ага, точно нажрался, - ехидно ощерился другой щербатым ртом. - В
отрубе мужик, ага.
Веснушчатый заглянул в лицо водителю, скорчил мерзкую рожицу:
- Цып-цып-цып, мой сладкий, просыпайся - петушок, блин, пропел давно.
- Да в отключке он, ну, - хихикнул сопливый.
Веснушчатый паренек огляделся по сторонам - и счастливая догадка
озарила его лицо:
- Ха-ха, я знаю, что надо делать.
Шмыгнув к мусорному ящику, приделанному к фонарному столбу, он выудил
оттуда дохлую крысу и вернулся к "плимуту". Раскачивая тухло припахивающий
трупешник за хвост, приблизил его к носу водителя.
- Ваш завтрак, мистер. Кушайте на здоровье: лучшие французские блюда в
нашем ресторане... Изысканный вкус, волшебный аромат.
Мужчина не реагировал.
- Смотри-ка: не хочет. Фу, какой привереда.
Ребята тихонько засмеялись. Веснушчатый кинул крысу на колени водителю
и опасливо отскочил в сторону. Но предосторожность оказалась лишней - тот