"Игорь Христофоров. Воровские гонки " - читать интересную книгу автора

- Стой, урка! - со слоновьим грохотом свалился на бетон мужик. - Отдай
мои "бабки"!
- Иди умойся, тундра! - не оборачиваясь, крикнул Топор, но движение
Жоры Прокудина, который резко встал, заставило его шагнуть влево.
Мимо уха пролетел и с хряском вмялся в бетон стул. Болт, удерживавший
фанерную спинку, отлетел в сторону и юлой завертелся на месте. В детстве
Топор любил запускать болты во вращение и считать, сколько он продержится.
Этот болт мог побить рекорд его детства. Но он не стал считать. И не стал
оборачиваться.
Он прошел мимо Жоры Прокудина, подхватил на ходу его недопитую бутылку
портера и с резкого разворота, будто он и вправду лет десять играл в
американскую игру бейсбол, хряснул бутылкой, словно битой, догнавшего его
мужика по лбу.
- Нокаут, - тихо произнес кто-то в подвале.
- Шу-улер, - простонал мужик и все же рухнул.
Прямо на пустые пивные банки. Они с грохотом и писком покатились по
полу, и Жора Прокудин подумал о том, что на осколках бутылки от портера
остались и его "пальчики". Он нагнулся и быстро собрал их в носовой платок.
- Во жлоб! - восхитился кто-то.
- Уходим, - с корточек прохрипел Жора Прокудин. - Есть базар.
- А мне здесь делать больше нечего, - согласился Топор и, нагнувшись,
сунул неподвижному мужику сто долларов за воротник рубашки.


Глава четвертая
РЕЗИНОВЫЙ СВИНЕЦ

Ночной московский воздух вонял расплавленной пластмассой и нашатырем.
Хотя, возможно, воздуха внутри огромного города уже и не было. А только
плотный настой из автомобильных выхлопов. Вдохнув его грудью с семью
сросшимися после переломов ребрами, Топор восхитился:
- Во-оздух-то какой свежий! По-олный отпад! Ты как думаешь, в
Нью-Йорке такой же отпадной воздух?
- Ты его не угрохал? - обернувшись к двери подвала, спросил Жора
Прокудин.
Угол дома скрыл ее, и оттого почудилось, что и подвала-то никакого не
существует на свете.
- А ты думаешь, я для чего стольник ему за шиворот сунул? - передвинул
спортивную сумку по боку Топор. - Я вену пощупал. Живой этот бугай! Живее
нас с тобой!
- А если он завтра припрется?
- Это его проблемы. Сегодня были мои прощальные гастроли. Завтра я уже
не выступаю. Ты что, забыл, мы послезавтра улетаем в Нью-Йорк?
Пальцы Жоры Прокудина нащупали в кармане ветровки что-то похожее на
спичечный коробок. "Записная книжка", - вспомнил он, ногтем пролистал
странички прямо в кармане и со вздохом ответил:
- Я не лечу.
Топор превратился в памятник. Правая рука зависла на ходу да так и
висела, будто указующая светлый путь кисть вождя.
- Ты что, шизанулся?.. Крыша поехала? Жорик, ты чо?