"Игорь Христофоров. Воровские гонки " - читать интересную книгу автора

всегда только лысые доставляли ему хлопоты и неудобства. Они словно
составляли одну мощную организацию, поставившую себе целью существования
извести со света всех волосатых и в том числе Барташевского.
Вот и сейчас в крохотном кабинетике напротив него сидел молодой,
но уже до зеркальности лысый парень в синем халате с пластиковой
визиткой на груди и неспешно листал накладные. На визитке было
написано "Коммерческий директор", и ненависть от этого становилась
еще сильнее, как будто парень на время отобрал у Барташевского его
должность и теперь демонстративно подавал вперед левое плечо, показывая
украденное.
- Вот ваши накладные, - прекратил листать скоросшиватель парень и
близоруко сощурился. - Вот чеки с росписями. На них - оттиски с кредитных
карточек. Все абсолютно законно. Господин Рыков закупил оптом видеомаг...
- Где его роспись? - оборвал его мягкую, липкую речь Барташевский.
- Вот. Убедитесь.
Бумаги совершили разворот на сто восемьдесят градусов. Глаза
Барташевского без труда отыскали на чеке размашистую роспись Рыкова. На
следующем она была воспроизведена с каллиграфической точностью. И на
третьем, и на четвертом, и на пятом. На шестом стояла уже его собственная
подпись.
- "Си-ди плейеры", - прочел он на накладной, пришпиленной скрепкой к
чеку. - Вы что, меня за идиота принимаете?
Лысина парня из розовой сразу стала красной. Он выпрямился на стуле и
пальцами левой руки зашарил под плахой стола. Кнопка вызова охранника
почему-то никак не отыскивалась.
- Я похож на человека, который закупит сразу, в одну покупку, си-ди
плейеров на двадцать три тысячи долларов? - нервно дергая бровью, спросил
Барташевский.
- Извините, я вас не понимаю. Вы попросили показать вам вами
подписанные чеки. Я, в принципе, не имею на это права, поскольку у нас
филиал, а не основной магазин фирмы. Эти накладные и чеки мы завтра будем
обязаны отвезти в главный офис, а вы...
Предательская кнопка наконец-то нашлась. Он надавил на нее с такой
силой, будто хотел оторвать кусок стола.
- Ни я, ни мой шеф Рыков никогда и ничего у вас не покупали, - еле
сдерживал себя Барташевский. - Понимаете: ни-че-го!
- Но чеки... Росписи...
- Это не моя роспись! У меня нет такого нажима! И этого крючка влево я
не делаю! И у шефа тоже... Я, конечно, могу ошибаться, но у него угол
наклона буквы "эр" не так крут. Понимаете, не так?!
- А я-то при чем?... Все по закону. Деньги перешли с ваших счетов на
счет фирмы. Товар был вывезен.
- Кем?! - вскочил Барташевский.
В ту же секунду рядом с ним вырос квадратный парень в синем халате с
бронежилетом на груди. Он был на голову ниже Барташевского, лет на пять
моложе, но с крупным блюдцем плеши на рыжей голове.
- В чем дело? - обернулся к нему Барташевский.
Глядя сверху вниз на розовую промоину в медной шевелюре охранника, он
просто нутром ощутил, что организация лысых действительно существует на
свете.