"Игорь Христофоров. Воровские гонки " - читать интересную книгу автора

- Нет, не верю... Пленки нет...
- Показать?
- Она с тобой?
- Я похож на идиота?
Он смотрел в упор на ее хищные зеленые глаза, но видел почему-то не
глаза, а капли воды на груди. Где, в каком испанском магазинчике она
приобрела этот неощутимый лифчик, он не мог даже представить. Дизайнером
модели был явно мужчина. Женщины плохо понимают женщин.
- Что вы хотите? - отступила она на шаг.
- Ты...
- Что, ты?
- Называй меня на "ты"...
- Ладно... Что... ты хочешь?
- Услугу за услугу.
- В каком смысле? - отшатнулась она еще на полшажка.
Очень трудно за секунду превратиться из королевы в рабыню.
- В чисто дипломатическом. Я добываю тебе пленку...
- А где она?
- У оперативников МУРа... А ты мне за это расскажешь все, что знаешь о
дружках Кирилла. У него же были дружки?
- Были, - тихо ответила она.
Ей дико захотелось спать. Она еще не знала, что ненависть обессиливает
так быстро. Ей просто захотелось спать, хотя она никогда не делала этого
днем.


Глава двенадцатая
ОТ ПЕЧАЛИ ДО РАДОСТИ

Огромное черное кресло было мало для Рыкова. Он сидел в нем будто
привязанный - до того плотно давили на бока поручни. Уже больше года Рыков
хотел сменить кресло, но все время ждал, что это произойдет как-то
само-собой, а оно все не происходило.
- Ты не в курсе, - спросил он у сидящего боком к нему за совещательным
столом Барташевского, - есть в продаже кожаные кресла больше этого по
размерам?
- Наверно, есть.
Сегодня Барташевский был привычно сух, подчеркнуто интеллигентен и
ровненько причесан. Краснота с глаз сошла, лицо успокоилось, и Рыков
позавидовал его выдержке. У него самого до сих пор внутри клокотал вулкан.
Украденные деньги, скандал с женой, срыв неплохого контракта из-за того,
что они так и не приехали из клятого супермаркета на переговоры, - все это
бродило в груди огненной лавой, и он не знал, на кого эту лаву выплеснуть.
Барташевский был другом по несчастью, жена ответила бы ему еще большей
лавой, а сотрудники...
- Ваш кофе, - беззвучно выросла сбоку секретарша.
Молоденькая, курносенькая, радующаяся от самого ощущения жизни, а не
от чего-то конкретного, она мягко опустила чашечку с блюдцем и тут же
вздрогнула.
- Я не люблю кофе после обеда! - грохнул кулаком по столу Рыков.