"Игорь Христофоров. Воровские гонки " - читать интересную книгу автора

- А-ах! - ответил ему на удар по переносице номер первый и рухнул на
грязный заплеванный пол. - Но-ос!.. Но-ос!.. С-сука, ты разбил нос!..
- Не скули! - гаркнул на него судья-фингалоносец. - Замочишь ему в
харю мячом, когда его очередь подойдет!
- Это нечестно! - скулил поверженный. - Не его очередь была кидать!
- В бросках очереди нет, - напомнил судья. - Иди умойся.
Жора Прокудин лениво глотнул плотного хмельного портера, с
безразличием посмотрел на сопляка с разбитым носом, на его запрокинутую
голову и подумал, что в этот раз Топору придется поделить "бабки" с пьяным
мужиком.
Бухие ничего не чувствуют. Хоть трактором через него переезжай. А у
мужика к тому же было типичное лицо тракториста: продубленое, с глубокими
оспинами и трехдневной щетиной. С какого вокзала припер его хозяин притона,
обычно набиравший игроков, Жора даже не мог представить. Не меньше чем с
Казанского. Люди с такими лицами могли жить только за Уралом. Где-нибудь на
заимке, в тайге. И не реже раза в неделю руками намертво валить медведя.
- Э-эх! - вышиб очередного претендента мужик.
Мячик отлетел ото лба кавказца, единственного иноземного претендента
на тыщу долларов с лишком, и сын гор грохнулся на спину с такой силой, как
будто рухнул потолок. Зрители взревели в восторге. Ставки тотализатора,
бушевавшего в толпе, уже не замечали никого на подиуме, кроме мужика.
"Неужели Топор проиграет?" - удивленно подумал Жора Прокудин, и что-то
противное и тоскливое сжало пальчиками сердце. Он поневоле приложил к
солнечному сплетению ладонь и сразу вспомнил бумажное лицо парня. Наверное,
он умер, когда Жора захлопывал рядом с ним дверцу. Через семь минут уже у
входа в приемное отделение больницы у парня были окоченевшие пальцы. Он
вырвал из них малюсенькую записную книжечку, помог врачам перетащить парня
в морг и только потом вспомнил о деньгах. Они влипли в лужу крови, и он не
решился отодрать их. Он подождал в противоположном дворе, пока у
"жигуленка" убитого появятся милиционеры, издалека посмотрел на врача,
озирающегося в поисках Жоры, и пытающегося что-то рассказать сонному
сержанту, и поплелся в подвал к Топору. Других друзей у него не имелось.
Босс - не в счет. Босс на звонок не ответил, а это означало только одно:
звонить надо через час. Не меньше. Босс никогда не разговаривал с ним при
свидетелях.
- Номер десятый! Червонец! - вырвал из глотки хрип судья.
За время, пока шел "русский дартс", табачный дым так уплотнился, что
фингал с его лица исчез. С места Жоры Прокудина все смотрелись близнецами с
мутно-бледными рожами. Не люди, а девки с кремовыми масками на физиономиях.
- Жи-и-ла бы стра-ана родна-ая! - с криком попытался всунуть свое
рыхлое личико в дыру пьяный мужик.
Дыра оказалась не по размеру. Для физиономии сибиряка нужно было
прорезать отверстие диаметром с хороший тазик. Или с автомобильное колесо.
В той дырочке, что красовалась на черном щите, появились лишь дурацкие
пластиковые кружки очков, по-монгольски широкий нос и верхняя губа.
- А другого щита у вас нету? - недовольно спросил номер первый.
Переносицу на его узком больном лице осветлял двойной слой пластыря, а
из ладони в ладонь нервно перелетал резиновый мячик.
- Нету! - огрызнулся судья и снова сполоснул горло водкой.
Наверное, оно у него было оцинкованным.