"Грег Айлс. Смерть как сон" - читать интересную книгу автора

- Так что, Кристофер? Вы ответите на мой вопрос?
Он наконец вышел из оцепенения и пожал плечами.
- Надеюсь, я не обязан отвечать на все ваши вопросы, Джордан? Да и с
чего вы взяли, что его женщины мертвы?
- Вы знаете этого художника?
Вингейт сделал большой глоток из своей чашки и аккуратно поставил ее на
стол. А я тем временем незаметно опустила руку в карман и ощутила приятный
холодок металлического газового баллончика.
- Вы спрашиваете об этом как журналист или как коллекционер?
- Кроме новых впечатлений и визовых штампов в паспорте, мне нечего
коллекционировать. Какой из меня собиратель искусства? Посмотрите на мои
туфли!
Он вновь пожал плечами. Я уже успела заметить, что он умеет
разговаривать не только словами, но и жестами с ухмылками.
- По внешнему виду человека нынче сложно определить, как он
зарабатывает себе на жизнь. И сколько.
- Мне нужно встретиться с этим художником.
- Даже не мечтайте об этом.
- Могу я по крайней мере взглянуть на картину?
- Почему бы и нет? Тем более что вы ее уже видели. - Он подошел к ящику
и погрузил руки в его чрево. - Вы не могли бы мне немножко помочь?
Я испытала секундное колебание, вспомнив о тяжелом гвоздодере. Впрочем,
Вингейт был сейчас не похож на человека, готового убивать. А мне много раз
приходилось быть гораздо смелее в ситуациях, когда меня окружали самые
настоящие убийцы с автоматами наперевес.
- Придерживайте крышку, чтобы она мне не мешала.
Я поставила свой капуччино на стол и отодвинула крышку. Вингейт,
напрягшись, поднял из ящика картину в тяжелой золоченой раме.
- Ну, любуйтесь.
Я медлила. Мучительное желание увидеть картину боролось во мне со
страхом. И все же выбирать не приходилось. Кто знает, может быть, я узнаю
одну из жертв похищений.
Едва взглянув в лицо этой женщины, я сразу поняла, что никогда ее
прежде не видела. Таких на улицах Нового Орлеана ходят тысячи, десятки
тысяч. Смуглая кожа - у нее в роду явно были мулаты - и особенная южная
красота, которую редко встретишь в других американских штатах. Впрочем, я
сразу подметила в ней нечто странное. Кожа была мраморно-матовой. И эти
остановившиеся глаза, которые мне уже приходилось видеть на других картинах.
Разумеется, любой портрет не более чем портрет - он никогда не будет живее
оригинала. Но здесь жизнь отсутствовала в принципе. Как таковая.
- "Спящая женщина номер двадцать", - вполголоса произнес Вингейт. - Эта
картина нравится вам больше, чем те - на первом этаже?
Я наконец оторвала глаза от этого безжизненного взгляда и рассмотрела
другие детали. Женщина сидела, привалившись спиной к стене. Колени ее были
прижаты к груди. Голова склонилась на плечо. Ее обнаженное тело было самым
тусклым пятном на красочно расписанном полотне. Яркие занавески, голубой
ковер, лучи солнца, льющиеся через оставшееся за кадром окно. Все предметы
были написаны в обычной манере живописца, и лишь натурщицу художник
изобразил предельно фотографично.
- Мне эта картина совершенно не нравится, - медленно отозвалась я. - Но