"Грег Айлс. Смерть как сон" - читать интересную книгу автора

протяни руку, и коснешься. Возможно, он даже попал ко мне в кадр.
Год назад, во время расследования похищения Джейн, я пролистала немало
криминалистической литературы и знала, что даже серийные убийцы нередко
возвращаются на места своих преступлений. Чтобы заново пережить "успех" и,
возможно, испытать новый оргазм. Убийство Вингейта - даже если его совершил
тот же человек, который убивает "спящих женщин", - носило совсем другой
характер. Сугубо практический. Это было вынужденное убийство. Но даже в этом
случае преступник, возможно, не скрылся, а стоит сейчас где-то здесь. Кто
знает, какие отношения их связывали с Вингейтом?
Из задумчивости меня вновь вывело какое-то неуловимое движение,
пойманное боковым зрением. Вернее, чей-то пристальный взгляд. В следующее
мгновение он пропал. Люди сгрудились у самой желтой ленты плечом к плечу, и
разглядеть что-то за их спинами не представлялось возможным. Кажется, это
был человек в черной нейлоновой шапочке. Едва я подумала об этом, как снова
ее увидела. Она медленно плыла над головами зевак в том же направлении, в
каком передвигалась я. Подняв камеру высоко над головой, я устремила
объектив в ту сторону и несколько раз нажала на спуск. Шапочка исчезла, а
затем вдруг вынырнула, но уже не в последних рядах, а в самой гуще толпы. Я
попыталась сделать еще снимок, но вместо этого аппарат начал отматывать
пленку назад.
Все, свободных кадров больше нет.
Нейлоновая шапочка тем временем подобралась еще ближе. Мне мучительно
хотелось задержаться и дождаться встречи, чтобы взглянуть в лицо этому
человеку. Но тут я подумала: "А если у него в руках пистолет?" Если мы
сблизимся, я смогу его рассмотреть, а он - в меня выстрелить. Оно того
стоит? Вот уж нет. Только что спасшись из огня, я не собиралась умирать на
крыльце сгоревшей галереи. "Джордан Гласс, известный военный фотокор, была
застрелена накануне вечером при невыясненных обстоятельствах на Пятнадцатой
улице в районе Челси". Классический заголовок. Но мне он не нравится.
Оглядевшись по сторонам, я увидела капитана пожарной охраны, который
переговаривался с полицейским.
- Капитан!
Я бросилась к нему. Он нетерпеливо обернулся.
- Джейн Адамс, "Пост". Я только что снимала толпу и заметила человека,
от которого за версту несет бензином. Он понял, что я обратила на него
внимание, и стал преследовать меня.
- Где он?! Приметы!
- На нем черная нейлоновая шапочка.
Я махнула рукой в ту сторону, где в последний раз видела неизвестного.
И обомлела. Он стоял на прежнем месте. Бледное лицо, бородка и устремленный
на меня прожигающий взгляд.
Пока я соображала, он вновь растворился в толпе.
- Вон он! - закричала я. - Вы его видели?!
Пожарный рванул к тому месту. Вслед за ним устремился полицейский.
- Куда это они? - услышала я голос еще одного полицейского,
подбежавшего ко мне.
- Я заметила человека, от которого пахнет бензином. Они пытаются его
поймать.
- Бензином?! Вот сукин сын. Вы из "Таймс"?
- Я из "Пост". Только бы они его взяли!