"Наталия Ипатова. Леди декабря" - читать интересную книгу автора

У крыльца-то меня и свалили. Спаситель вынул из петель брус запора,
распахнул дверь, вволок меня за шкирку внутрь и швырнул к огромной,
каменной, пышущей жаром печи, по которой я буквально распластался,
раскинув руки и обнимая ее, как солдат землю.
- Грейся пока.
Честно говоря, все прилагательные я уже потом на свои места расставил.
Тогда я был способен мыслить только односоставными предложениями. На печи
обнаружились овчинные, крытые сукном одеяла: за этакий стилизованный шик
любой нувориш, не моргнув, отдал бы целое состояние. Тяжелые лавки,
длинный рубленый стол - все идеально входило в кондовый имидж, хоть кино
снимай. Изнутри дом был обшит золотистыми, одна к одной, струганными
досочками без всякого лака. Натурофил. Да, странные причуды у новых
русских. Телека я не заметил, что еще углубило мою симпатию к хозяину.
А вот тут-то он свою линию и нарушил. Я едва не расхохотался в голос,
когда из дальнего угла он достал здоровенный китайский термос, налил в
жестяную туристскую кружку какую-то обжигающе горячую жидкость и
потребовал, чтобы я это выпил.
Я подчинился, и не пожалел. Пахло липой и медом и, наверное, в
сложившихся обстоятельствах было лучше, чем водка. Водка, кстати, тоже
нашлась, но исключительно в качестве наружного средства. Благодетель
заставил меня раздеться и собственноручно растер ею от шеи до пяток.
Ладони у него - чистый наждак, в самом деле. Как он на мобайле кнопки
нажимает, уму непостижимо. Потом он запеленал меня в овчины, как малое
дитя, и, раскачиваясь на божественных синусоидах тепла, я отошел уже
настолько, что вполне оценил его озабоченный вид.
- Спасибо, - сказал я ему. - Не знаю, кто вы, и зачем вам со мною так
возиться, но - спасибо. Дмитрий.
- Меня зовут Вегар, - объяснил он... как будто это что-то объясняло. - Ты
лежи. Спи. Я пойду ягнят проверю.
- Яг...нят? Каких?
- Обыкновенных. Барашков и ярочек. Они родились недавно, в декабре,
слабенькие еще. Догляд нужен, чтоб большие не затоптали.
И исчез, как дух, оставив меня в полном недоумении.
Говорил он со мною явно по-русски. Во всяком случае, я его понимал. Нет,
я, конечно, и английским владею, но только как рядовой постсоветский
технический интеллигент, в рамках кандидатского минимума, то есть, читаю и
перевожу со словарем, да с пятого на десятое разбираюсь в аварийных
сообщениях своего компьютера. Вегар - имя скандинавское. Норвежское, если
быть точным. Откуда знаю? Вегар Ульванг, троекратный олимпийский чемпион в
лыжных гонках. Тоже весьма неслабый дядька. Ирка от него тащится.
По-моему, вместе с ним бежит, когда его показывают, и болеет за него
вопреки всякому разумному патриотизму. Я честно пытался понять, на что она
купилась, но кроме больших темных очков...
Ну, что мой Вегар - мужик здоровый, я, кажется, уже сказал. При свете
керосинки я и лицо его разглядел как следует: большое такое лицо, глаза
светлые, прозрачные, нос... ну, международный такой нос картошкой. На вид
лет тридцать пять, может, сорок. Пижонская трехдневная щетина а-ля
Кристофер Ламберт. Не то впрямь викинг, не то родной отечественный Степан.
Может, старовер, а может - фанатик-толкиенист из игровой тусовки, из этих,
что назовется, скажем, Ингваром, понавешает тебе такой лапшищи, что ни в