"Джанет Иванович. Тройное удовольствие или На счет "три" кайф лови ("Стефани Плам" #3)" - читать интересную книгу автора

Единственной причудой были журналы о кино. В спальне лежала стопа таких
журналов. Должно быть, Мозес Бидмайер читал на сон грядущий сплетни из
"мыльных опер".
Я сделала звонок кузену Бунни в кредитную контору и потерпела неудачу.
Не было ничего уничижительного ни по части личного, ни относящегося к
бизнесу.
Я откинулась на спинку стула и бесцельно уставилась в пространство.
Оконное стекло было темным и отражало, как зеркало. Изредка внизу парковку
освещали фары. Хлопали двери автомобилей. Со всех концов после трудового дня
возвращались мои соседи.
Мо пропал, у меня не было ни единой зацепки, и я не представляла,
откуда мне плясать. Я проделала все обычные манипуляции. Единственное, что
оставалось, только ждать. А ожидание не было моей сильной стороной.
Я отволокла посуду обратно на кухню и снова стала размышлять о Дядюшке
Мо. Проблема в поисках пропавших людей в том, что они могут пропасть
где-нибудь очень далеко. Я тут обшариваю весь Трентон в поисках Мозеса
Бидмайера, а он, может, в Гваделупе нацепил толстые линзы и фальшивый нос.
Так что, если он на мое несчастье в Гваделупе, мне вообще лучше не стоит об
этом думать. Лучше предположить, что Мо близко от дома, вот тогда я могу еще
надеяться.
Большую часть времени люди, так или иначе, стараются держаться поближе
к дому.
Им гораздо лучше сбежать подальше, но вдали не чувствуешь себя в
безопасности. Только дом дает это ощущение. Рано или поздно все НЯС
связываются со своими родными, подружками, закадычными дружками. И обычно
раньше, чем позже.
Я сменила фланелевую рубашку на трикотажную футболку с надписью
"Рейнджерс" и стала переключать телевизионные каналы. Наверно, следовало еще
кому-нибудь позвонить, но сегодня играли "Рейнджерс". А приоритеты есть
приоритеты.
Будильник зазвонил в семь утра. Я протянула руку, чтобы прихлопнуть
кнопку и взглянула на часы, удивляясь, зачем установила будильник на такое
безбожное время. Не было никакого признака солнца, и дождь стучал в оконное
стекло. Даже в лучшие времена утро не было моим любимым временем дня, а
сейчас и близко не были лучшие времена.
В следующий раз я проснулась в восемь тридцать. За окном все еще шумел
дождь, но, по крайней мере, небо сменило цвет с черного на серый. Я с трудом
выволокла себя из кровати в ванную и некоторое время стояла под душем.
Думала я о Меле Гибсоне и Джо Морелли и пыталась решить, у кого из них
лучшая задница. Потом вспомнила о Майке Ричтере, вратаре "Рейнджерс", что же
он такой мазила.
К тому времени, когда я вытирала волосы полотенцем, с Ричтера я
переключилась на Дядюшку Мо. И пришла к заключению, что это тупик. Интуиция
подсказывала мне, что Мо недалеко сбежал и, в конце концов, всплывет на
поверхность. К несчастью для словаря охотников за головами слова "в конце
концов" не являлись желательными. В конце концов, рента за квартиру сама
собой не заплатится.
Побрызгав волосы лаком самой сильной фиксации, я надела свою обычную
униформу из джинсов и фланелевой рубашки и рывком раздвинула занавески.
Я пропела "Дождик, дождик, прекрати, в день другой к нам приходи". Но