"Ольга Кай. Гость" - читать интересную книгу автора

года. Привыкший ориентироваться по ночному небу человек сразу заметит
подвох.
Я не замедлила выложить эти соображения ночному гостю.
- Да уж догадался, - ответил он, как мне показалось, немного
язвительно. Поморщившись, задумчиво потер пальцем тоненькую полоску шрама
над левым уголком рта... Ну точно он, тот самый!
- Может, я сплю? - посмотрел на меня с надеждой, что я подтвержу его
предположение, но я лишь беспомощно пожала плечами, и незнакомец уткнулся
угрюмым взглядом в столешницу.
Чайник закипел. Мой гость почти не обратил внимания на поставленную
перед ним чашку.
- Там ведь наши бьются, а я здесь... - тихо сказал он. Я видела -
действительно переживает, наверное, очень беспокоится, как там, без него,
чем все закончится.
- Вы победили. И еще почти сто лет города не решались нападать.
Потом... Ну и потом тоже все, вроде, закончилось хорошо.
Настороженный взгляд серых глаз впился в мое лицо. Я вздохнула:
- Долго объяснять. Пойдем, покажу.

Включив компьютер, я усадила гостя в кресло и открыла файл с книжкой,
самое начало. Уперев ладони в торец столешницы, он чуть прищурился и стал
читать. Я заметила, как изменилось его лицо: во втором абзаце было о нем.
Прочитал, бросил вопросительный взгляд в мою сторону, продолжил чтение и
оторвался от монитора лишь тогда, когда закончилось вступление и началась
первая глава, отделенная от описываемых ранее событий доброй сотней лет.
- Это все правда?
Пожимаю плечами в ответ.
- Да... - Молчание. Задумчиво проводит пятерней по затылку, взъерошивая
волосы. - Так получается я... умер?
Хорошая постановка вопроса. Я не знаю, что ответить.
- Тебе виднее, - говорю и виновато развожу руками. - О тебе я больше
ничего не написала.
Сидит. Думает. Хмурится. Украдкой щупает пульс, кривит губы.
Рискую озвучить свое предположение:
- Наверное, вместо того, чтобы погибнуть, ты попал сюда.
- Много еще написала?
Киваю.
Поднимает руки к вискам, смотрит на мерцающий экран с ровными рядами
текста, на занавешенное окно, на кошку, что щурится зелеными щелками глаз...
- Верни меня обратно.
Похоже, он сам понимает, что я не могу исполнить эту просьбу. Понимает,
и по моему лицу заранее угадывает ответ:
- Я не знаю как. Я абсолютно не представляю, каким образом ты сюда
попал, и точно так же не представляю, как отправить тебя обратно. Ну...
может, удастся что-нибудь придумать? Утро вечера мудренее, как говорят...
Усталая усмешка в ответ на знакомую фразу. Зябко поводит плечами.
- Холодно?
- Что-то никак не согреюсь.
- Может все-таки чаю?