"Ольга Калитина. Цветок у трона " - читать интересную книгу автора

руки упирались в узкие бедра. Но не это было самым примечательное в нем. На
фоне костра вокруг его гибкого тела завораживающе плясали длинные, почти до
пояса волосы. Ветер перебирал длинные прямые пряди серебряного цвета.
Серебристо-лунного.
Природа не могла так расщедрится, злодрадно подумала я, представив его
лицо с кривым носом и безвольным подбородком.
Уставившись как последняя дура на незнакомца, я совсем забыла о своей
маленькой мести.
- Ты так и будешь лежать? - сказал он, - или мне стоит расценивать это
как приглашение?
Мерзкий негодяй. Нахальный выродок. Да кто он вообще такой? Как он
смеет так обращаться со мной? Ожидаемой руки, я так и не дождалась.
Сердито встав, я отряхнула юбку от песка.
Повернувшись к нему спиной, я снова закружилась, стараясь максимально
отдалиться от злосчастного места падения.
Почти все парни вышли за предел круга, да и зрители почему-то
разошлись, как - будто круг опустел. Стало грустно, словно праздник
кончился, и гости стали расходиться по домам, оставив горы немытой посуды и
разбитые бокалы.
Резко развернувшись, я уткнулась в чью-то грудь, и почувствовала, как
незнакомые руки обхватили мои запястья. Мне даже не дали поднять голову,
хотя я уже знала кто это. Но так хотелось посмотреть на его лицо...
Положив подбородок на мою макушку, незнакомец ласково сказал:
- Станцуй со мной, маленькая дикарка. Танцуй не так, как танцевала для
духа огня. Танцуй только для меня.
Я чувствовала его запах. Он пах степным ветром и дорогой, диким
вереском и снегом на высоких горных вершинах. Я никогда не видела снега, но
почему-то была уверена, что он пахнет именно так, как мой незнакомец. А еще
я чувствовала запах мужчины. Мускусный и терпкий, он будоражил кровь и будил
низменные первобытные инстинкты, скрытые на самом дне моей сущности.
Больше не было меня, тихой и благорозумной, не способной ослушаться
приказа. У костра в объятьях чужака танцевала дикарка, язычница. Так не
танцуют даже дочери вольных степных племен и сестры ветра, эбхи. Так танцуют
языческие божества, единственные хозяева необузданных стихий. В каждом их
движении звенит сталь и яростно, голодным волком, воет ветер. Так танцует
незнакомка. Чужая, другая.
Сильные руки прижимают меня к твердому телу. Я даже не пытаюсь
вырваться, зная, что это бесполезно. Мне даже не дают поднять голову, чтобы
увидеть лицо моего партнера. С ужасом я понимаю, что он почти станцевал со
мной круг. Я отчаянно делаю последнюю попытку спастись, пытаясь ударить его
по ноге, чтобы он потерял равновесие и упал. Но вдруг чувствую как он поймал
ее и подхватив под коленом закинул на свое бедро. Незнакомец подался вперед
и мне не оставалось ничего другого как выгнуться назад, коснувшись волосами
земли. А потом я почувствовала горячие губы на своей обнаженной шее. Всего
на мнгновение, десятую долю секунды. Резкий рывок, легкое головокружение и
вихрь длинных черных волос летящих вверх. Последний шаг и круг пройден.
Дикая, первобытная ярость охватила меня, жаркая, удушливая, от которой
было трудно дышать.
- Ты... - но красивый и красочный эпитет заглушил звонкий раскат
грома, - ...ахнутый на голову... - чем и как ахнутый к сожалению чужак так и