"Ольга Калитина. Цветок у трона " - читать интересную книгу автора

будет ни одной синего цвета...

Какое странное чувство. Я счастлива. Я чувствую гармонию в каждой
клеточке моего тела. Осторожно встав с мокрой от дождя травы, я оборачиваюсь
назад. И вижу Его. Какие странные все-таки бывают сны, они могут объединить
в одном человеке черты других, соверешенно несовместимых людей. Я даже
улыбнулась, созерцая нелепый эксперемент своей фантазии. У него были глаза
моего отца, точная их копия. Вплоть до маленьких пятнышек на радужке
темно-синего цвета. А все остальное было копией незнакомца, с которым я
танцевала на празднике. Только волосы отливали не лунным серебром, а
расплавленным солнечным золотом. Память почем-то отказывалась выдать
завершение того вечера, но во сне это как и многое другое показалось мне
неважным. Так вот, это был тот незнакомец с глазами моего отца и золотом
волос. Но я почему-то четко знала, была обсолюно уверена, что это мой отец.
Он подошел ко мне ближе, и я зачаровано смотрела в такие родные и
любимые глаза. Внезапно запястья обожгла острая боль, и я с удивлением
увидела как по ним тонкими струйками стекает кровь. Недоуменно подняв глаза,
я увидела в руках отца кинжал. Я не могла пошевелить даже пальцами, тело как
будто сковало льдом. А еще я не могла понять, зачем отец это сделал? Я
чем-то провинилась? Мои длинные черные волосы падали на глаза и мешали
рассмотреть, что происходит. А кровь все текла и текла на землю, которая
почему-то отказывалась ее впитывать. И вскоре у моих ног образовалась
небольшая красная лужица. В этот момент отец подошел ко мне и, намотав на
палец один из моих фиолетовых локонов, поднес его к губам. Нежно поцеловав
прядь, он опустил пальцы в мою кровь и начал водить ими, вырисовывая
какие-то символы. Его пальцы переливались огненными всполохами. И прежде чем
он дописал, я уже смогла прочитать написаное. Отец писал мое имя. Аштиатан.
Но зачем писать его моей кровью? Вернее, на моей крови?
Его синие глаза в последний раз посмотрели на меня, окутывая своим
волшебством. На свете нет чище и прекраснее этого темно-сапфирового цвета...
Вот он дописал последнюю руну, и я облегченно вздохнула, снова обретя
чуствительность тела и способность двигаться. Но тут начало происходить
что-то странное и неправильное. По телу прошла неприятная дрожь. А потом я
упала на колени, задохнувшись от острой боли. Меня раздирали, рвали на
части. Забирали часть меня. Я кричала и кричала. Пока не охрипла. Пока не
сошла сума от жестокой нежности, светившейся в сапфировых глазах.
Я ненавижу синий цвет...

Я снова открыла глаза, возвращаясь в свой прекрасный сон. Я спрячусь
здесь навсегда. От чужих, жестоких сноведений. Я протянула руку к белой
фиалке, но как только я коснулась ее, лепестки начали темнеть. Вода
становилась красной. А в ней как мертвые птицы кужились алые от крови цветы.
Подняв руки, я увидела, как от запястий алым дымом струиться кровь. Я
закричала, но вода накрыла мой крик. Кровь, кровь, повсюду моя кровь. Больше
не было прозрачной, ласковой воды с нежными лепестками. Вокруг меня
разливалось алое безумие. А потом мир снова перевернулся, как песочные часы,
каждой новой песчинкой отсчитывая мое время до нового стремительного
кувырка.

Я лежала на чем-то холодном и гладком. Сил не было, даже чтобы