"Ольга Калитина. Цветок у трона " - читать интересную книгу автора

навеки привязаны крестьяне, свободы от клеток королевских дворцов с
мраморными стенами и ухоженными садами. Когда эбхов спрашивали, где их дом,
они всегда отвечали одной странной фразой, не разъясняя ее смысла: " Там где
ветер поет колыбельную раскаленным пескам, но сонце украло наше золото
барханов и мы никогда не сможем вернуться домой..." Их девушки любили
танцевать на городских площадях в пестрых юбках и посылать дерзкие белозубые
улыбки чопорным священникам, брезгливо поглядывавших на них около своих
храмов. Надо ли говорить, что они были лучшими в стране наездниками? Детей
ветра презирали, ругали, прогоняли, в тайне завидуя их свободной и вольной
жизни. А еще их боялись. Эбхи были непревзойденными мастерами оружия. Они не
сражались, они танцевали. Быстрый, стремительный танец в паре с холодной
сталью. Их гибкие, сильные тела двигались с хищной грацией. И если бы этот
народ не был равнодошен к власти, он бы уже давно правил. Короли это знали и
поэтому старались не трогать эбхов, не будя спящего зверя.
Я в тайне восхищалась ими.
Единственный шанс попасть на праздник, это прийти туда как эбх, потому
что крестьяне знали своих, и тут же бы меня выдали, признав во мне чужака.
Но это все равно, что курице претвориться ястребом. Вряд ли я со своими
мышиного цвета волосами и светлыми, мутными глазами сойду за эбха. Меня
могла бы спасти одежда, но где взять длинную пеструю юбку и
весьма...хм...декольтированную блузку? Девушки - эбхи никогда не отличались
скромностью и целомудрием, беря от жизни и от мужчин все...во всех смыслах.
Я лежала на кровати, предаваясь грустным мыслям и сладким, но
неосуществимым мечтам. Лениво повернув голову, я скользнула взглядом по
столу и, вскрикнув, вскочила. Вернее упала с кровати. Быстро встав, я со
страхом еще раз посмотрела в сторону стола. Нет, этого не может быть. Так,
спокойно, скорее всего, это галлюцинации, вызванные долгим пребыванием на
солнце. Надо закрыть глаза, вот так, правильно. И глубоко вздохнуть. Вдох,
выдох, вдох, выд... Аааааааа! Нет, она все так же лежит на столе! Медленно
двигаясь в направлении источника моей паники, я пыталась успокоить бьющееся,
как у зайца, смотрящего на довольно облизывающуюся лису, сердце.
На столе лежала книга. Та самая книга, из-за которой я чуть не утонула,
та самая, написанная моей кровью, книга, которую я бросила у Священного
Источника.
Но как она оказалась в моей комнате? Может это чья-то глупая шутка? Не
сама же книга сюда пришла. Понимая как это глупо, я все же осторожно
перевернула книжку, в полубезумной надежде увидеть там маленькие ножки. Нет,
крыша у меня не едет, потому что, после всего случившегося сегодня, ее уже
нет! Иначе искала бы я сейчас ножки у книги!
Почемуто как только я прикоснулась к книге, страх ушел. Руки сами
открыли ее. Находясь в какой то прострации, почти бессознательно я взяла
маленький ножик, лежавший на столе. И уколола палец. На нем тут же выступла
капелька крови, которой я капнула на страницу.
Всего мгновение, и появились слова: " На чердаке. В сундуке".
А я думала, будет еще одна сказка на ночь про хороших теть и плохих
дядь... С трудом сбросив с себя это странное оцепенение я захлопнула
ненавистную книгу. Она хочет, чтобы я пошла на чердак. Ну да, сейчас, уже
бегу. Если бы я была любопытным человеком, я бы сходила на чердак и
посмотрела бы на этот сундук. Но...
Но я была безумно любопытна...