"Владимир Капитонов. Бумеранг " - читать интересную книгу автора

своих догнал. И упылило стадо неведомо куда.
Очнулся Громов, головой туда сюда помотал, в реальность вернулся. За
уставленный выпивкой и закусью журнальный столик в зале своей квартиры. И
так ему гадко на душе сделалось, куда хуже, чем было, что появилось жгучее
желание набить кому-нибудь морду. А кому? Да вот этому хмырю, например,
который прямо на него откуда-то снизу пялится. Надо же забрался в стол и
лыбится! Вот тебе, урод! Пудовый кулачище пьяного бандита со всего маху
отпустился на зеркальную поверхность журнального столика. Словно подкошенные
пулемётной очередью солдаты, попадали на пол фужеры и полупустые бутылки
из-под водки. Оскорблённая таким неуважением закуска, повыпрыгивала из
посуды и перемешалась между собой в немыслимый винегрет. Поверхность же
стола, естественно, не выдержав такой силы удара, расползлась тысячами
змеек, до неузнаваемости исказив отражение взбешённого лика пьяного
бригадира. Легче стало, и агрессия отхлынула, уступив место другому, мирному
желанию - прижаться к мягкой женской груди, может даже слезу в неё пустить.
А лучше... Короче, бабу мужику захотелось и желательно с мозгами. Чтоб не
только ноги раздвигать и покой подмахивать могла, но и поговорить по душам
умела. Может Натаху, как "скорую помощь", вызвать? Нет! У этой мозги только
на харево заряжены! А Стасу не только свой животный инстинкт утолить
хотелось... Стоп! Есть же такая тёлка!.. Но прежде чем взяться за телефон,
Громов подобрал с пола бутылку и прямо с горла приговорил её оставшееся
содержимое. Вот хорошо! В мозгах сразу просветлело. Даже чувство какой-то
непонятной вины перед самим собой появилось - Вроде, типа, нельзя так
напиваться. Вредно очень. К слову, Громов пил часто и много, но это отнюдь
не мешало ему абсолютно трезво вести дела свои бандитские. Но сегодня он
однозначно перебрал... Ладно, коль пошла такая пьянка - режь последний
огурец! И баста! Уговорив из другой бутылки всё, что и в ней оставалось -
больше для того, чтоб эту самую вину отослать к чёртовой матери, взялся за
телефон. В кнопочки глазом прищуренным прицелился и, попадая через раз,
всё-таки заветный номерок набрал. После нескольких длинных гудков слух Стаса
приласкал записанный на плёнку медовый девичий голосок:
- Вас приветствует модельное агентство "Миледи". Оставьте, пожалуйста,
своё сообщение после звукового сигнала...- В аппарате что-то щелкнуло, потом
пискнуло, и зависла тишина - началась запись.
Стас успел только своё погоняло в трубку проквакать, как сразу
вырубился. Во мглу какую-то провалился. Да не надолго. Только не в
действительность выпрыгнул, а в чисто воспоминания. Сначала знакомство с
"Миледи" припомнилось - из газетёнки местной. Стас в силу своих возможностей
недолго пробивал, что же кроется за покрытым мраком объявлением.... И очень
удивился, что модельки никто иные, как "девочки по вызову" и "моделируют"
они о-го-го как! Да ещё и на дом ездят! Да все со справками от докторов
именитых, которым тогда, примерно год назад, ещё верить можно было. Такое в
городе Громова ещё в диковинку было. Короче, познакомился и "модельку" себе
по душе и плоти выбрал. А как же иначе? Не дрочить же в одиночестве, коли от
семьи ушёл. Да и дешёвых уличных прошмандовок нынче харить совсем
небезопасно. Сифак-трипак - это так - насморк! А вот СПИД. Этой заразы
Громов боялся больше смерти. С самой мамочкой пошептавшись, условились, что
адрес клиента под строгой тайной держаться будет, и по одному только зову:
"Гром", эта самая "моделька" на адресок и является. Потом картинка эта на
череду других сменилась. ...Свадьба его, сопляка 18-ти летнего.... Потом