"Вадим Каплун. Бурда - моден" - читать интересную книгу автора

- Довели страну, - голос у Петровича был сладкий, как сахарин, -
Гу-манис-ты! При Ильиче ты, очкарик, поди и не пикнул. Он свое дело знал,
народ держал. И водка, и закуска... Ничего, что звезды вешал, мало я
считаю. Ему еще двух "героев" надо, что о тебе, очкарик, думал.
Я с уважение посмотрел на Петровича. Смелый мужичок. А то теперь все
коммунистов ненавидят. Особенно бывшие секретари райкомов.
- Помню в Олимпиаду, - вышел из спячки Пшибурджевский. - Приехал я в
Москву с группой. У нас, ух ты девонька, групповод была. Я ей говорю...
Он сощурил пьяные глаза и бессмысленно уставился в стену. И Потапов
задумался, загрустил, завспоминал. Петрович, крякнув, полез за кисетом.
Гулько отвернулся.
Я попытался вспомнить Москву, Москву до развала. Улицы с людьми,
мороженное продают, за пивом очереди, по Москве-реке пятна масляные,
менты... Ничего особенного. Прошлое не воскресло. Город смог увидеть
прежним, себя нет. О чем я тогда думал?
- Я считаю, что в словах коллеги Потапов есть здравое зерно.
Стратегическая обстановка... Нецелесообразно настраивать против местное
население. Политика правительства Крыма требует разумной мягкости...
Шуров не вспоминал. Шуров играл в войну. В войну и политику.
- Я местное население вот где видал! - Пшибурджевский показал. -
Пусть приходят, я разъясню.
- Решать капитану, - пожал плечами Гулько. - Он у нас старшой.
Кстати, тебя там мэр дожидается...
- Подождет, - отрезал я.
Мэр - да, там было что серьезное, с чем-то он пришел. Завтра. Завтра
будет самый раз, тогда он мне пригодится. Зачем? Не знаю, предчувствие.
- Где эта... баба ваша? - я посмотрел на Гулько. - Веди.
Кто на этот раз? Молодая девка, наверное. Хотя, Пшибурджевскому без
разницы кто - молодая, старая... Лазутчики. Сколько их было - бродяг,
беженцев, нищих старух, агентов по недоразумению и агентов по подозрению,
сумасшедших, выдающих себя за агентов... Откуда повылезли, не было их
столько до развала. Или не замечали? Малолетки из банд, велорокеры,
какой-то бредовый "отряд старых партийцев". Ни разу ничего серьезного.
Разведка как искусство умерла вместе с госбезопасностью. Только Красный
Дом полон по-прежнему.
В Красном Доме не расстреливали, блюли санитарию. Выводили в соседний
особнячок - бывшую гостиницу обкома. Очень удобно - забор, ничего не
видно. Слышно, но это ничего, опять же население воспитывает. Раньше
сжигали, теперь горючки мало - закапывают. Интересно, куда Петрович трупы
девает? Вода дрянь стала, пить невозможно.
Погано и тошно сделалось мне. Погано и тошно, потому что сейчас ведут
ее по тропинке, молодую и живую, и она идет, вертит задом, как привыкла,
классная, несмотря на рванину и латанные перелатанные джинсы, и все кто не
"голубые" и трезвые, кто есть во дворе уставились на нее, провожая
взглядами, раздевая мысленно. Ее ведут такую спокойную, будто не понимает
она чем все кончится, будто может быть иначе, будто всегда ей везло...
Только дождь ей не нравится, морщится, не любит дождя, никогда не любила.
И не полюбит... Потому что жить ей осталось совсем ничего, агенты живут
недолго, даже если они и не агенты. Жизнь не имеет цены, ее просто не
покупают, реквизируют. Не объяснить, что это Ирка, что я искал ее и...