"Варвара Карбовская. Кабала" - читать интересную книгу автора

процентов выполнения плана", все кругом поздравляют. Третья рассказала о
своей семье: пятеро ребятишек, один лучше другого, и муж - непьющий,
некурящий, не бегающий проигрывать деньги на бегах. А пятая со слезами
пожаловалась, что домашние ее эксплуатируют и совершенно не ценят...
В общем, ничего нового.
И только шестая рассказала мне такую маленькую историю, которая
показалась мне занятной и поначалу даже смешной. История тоже не новая,
наоборот, старая, как земля. Но если бы вы только слышали, как это было
рассказано! Хоть бы наполовину мне удалось передать то чувство, которое было
вложено в этот рассказ.
Вот он. Но сперва я должна предупредить, что я не стану называть имени
этой женщины. Скажу только, что ее знают у нас в стране и за рубежом. И не
так давно ее портрет печатался многотысячным тиражом. Некоторые находят ее
красивой, другие говорят: "Ничего особенного". Молодой талантливый поэт
посвятил ей стихи, где говорится, что лучше ее нет на свете. Молодой
художник нарисовал ее красавицей. Зато старый и желчный карикатурист
изобразил ее ведьмой с Лысой горы. Ее профессия в этом рассказе не играет
никакой роли, поэтому я не буду уточнять, кто она: балерина, певица, молодой
ученый или мастер спорта. Могу сказать только, что она выбрала свою
профессию с детства и, поскольку у нас перед женщиной открыты все пути
(рассказ-то ведь пишется к Женскому дню), она добилась очень значительных
успехов. Но речь пойдет не об этом, а совсем о другом.
Я пожаловалась ей: вот, мол, какое трудное положение. Ищу тему к
Восьмому марта о счастливой, раскрепощенной женщине, и за какую тему ни
возьмусь, все уже описано.
Она грустно улыбнулась.
- Не по адресу. Я как раз... крепостная. В кабале.
- Как?
Вот уж, признаться, такого я не слышала за всю свою жизнь. И я
обрадовалась, потому что поняла - это будет смешно. Ну, как же не смешно,
когда в наше время, у нас в Москве, и такая женщина говорит: "Я -
крепостная!"
- Нет, это совсем не смешно, - сказала она. - Наоборот. И я бы рада
раскабалиться, раскрепоститься... Ничего не получается.
- Так расскажите же!
Я все-таки была уверена, что услышу забавную историю, и стала
записывать слово в слово. Начала она так:
- Я люблю одного человека. Кто он? Не скажу. Для меня - любимый, а вы
даже никогда не слыхали его имени. Может быть, еще услышите. У него масса
планов, надежд, мечтаний. И ко всему прочему очень неважный характер. Как
видите, я не ослеплена любовью. Он знает, что я его люблю, и обращается со
мной... ну, как бы вам сказать? - как с овечьим источником. Не с
классическим, как у Лопе де Вега, а с самым обыкновенным. Сперва пьет из
источника, а потом топчет его копытами.
Я не выдержала:
- Но ведь так поступают только бараны!
Она испугалась.
- Ох, что вы! Значит, я сказала не то, что хотела. Никогда не пришло бы
мне в голову назвать его бараном. Разве я могла бы полюбить барана! А вы
даже представить себе не можете, как я его люблю! Нет такой вещи, которой я