"В.М.Карышев. Сильвестр: версия адвоката" - читать интересную книгу автора

Кто-то разорвал на мне рубашку и обнажил торс. Вернулся старший с
раскаленным прутом в руках, ткнул им в меня. Я услышал шипение и
почувствовал адскую боль, когда арматура прикоснулась к коже. Запахло
паленым. Пытаясь вырваться, я чуть не вывихнул руки. Как сквозь туман
доносились вопли старшего:
- Говори, мент поганый! Из какого отделения? Кому служишь? Почему
оказался на нашей территории?
Я немного пришел в себя после первого шока. Боль была страшной. Но,
думаю, кричать не буду. Не дождутся они от меня! Сжал я зубы... Араскаленлый
металл уже впился в кожу, снова запахло паленым мясом.
- Да не мент я! Шурик с Дальнего Востока! - заорал я что было мочи.
Бандитам ответ явно не понравился. Старший начал поворачивать прут в
разные стороны, как будто хотел проткнуть меня насквозь. Боль стала
нестерпимой.
- Ну че, горячо? - участливо спросил один из бандитов. - Сейчас мы тебя
охладим. - И тут же меня ударили ковшом с холодной водой. Я понял: теперь
точно сдохну, застонал, но кричать не стал.
- Ну что, мент, говорить будешь? Все равно живым не выпущу. Лучше
признайся! - бесновался старший с бульдожьей рожей.
- Да не в чем мне признаваться, - проговорил я сквозь стиснутые зубы. - А
кончить вы меня и так можете.
Раскаленная арматура опять прикоснулась к моему телу, но в другом месте.
Ожог получался в форме буквы "М". Наверное, бандиты решили увековечить на
мне слово "мент"...
Не знаю, сколько это продолжалось - пять минут, десять, но казалось, что
прошла вечность. Только вдруг слышу: "Иваныч, Иваныч приехал!" Старший
тотчас прут в сторонку отшвырнул. Я стал потихоньку в себя приходить. Смотрю
- по ступенькам спускается мужчина: высокий - метр девяносто точно есть,
одет во все черное. Волосы темные, коротко постриженные. Лицй обыкновенное,
можно даже сказать, простецкое - как у деревенского парня. Вот только глаза
на этом лице как будто бы жили своей собственной жизнью. Они были черными,
живыми. Взгляд был настолько пронзительным, как будто буравил насквозь.
Мужик довольно молодой - лет тридцать - тридцать пять. Сним еще какие-то
амбалы. Вошел он в помещение, остановился, взглянул на меня, потом кивнул в
мою сторону, мол, это что у вас тут? К нему сразу же подбежал мой
мучитель-бульдог и начал что-то шептать на ухо, то и дело посматривая в мою
сторону. Мужик его выслушал, потом подошел ко мне и сказал:
- На мента ты не очень похож. Так что, ты с Дальнего Востока? Какого
Вадима ищешь? Фамилию его знаешь?
- Конечно, - поднял я голову. - Знаю. Это ж друг мой лучший - мы вместе с
ним спортом занимались...
- Так как фамилия-то его? - опять спрашивает.
- Стрига, Вадик Стрита, - обрадовался я.
- Как, как? - Казалось, мужик задумался о чем-то.
- Стрига, - повторил я.
- Малыш, что ли? - вдруг спросил мужик.
- Какой же он малыш, - обалдел я, - росту под два метра.
- Что ж ты, лох, раньше молчал! - как-то неуверенно произнес бандит с
мерзким лицом. - Ну, ниче, щас мы тебя проверим! Знаем твоего кента.
Доставим сюда в лучшем виде! Коли пургу гонишь - лично кончу тебя.