"Геодим Касьянов. Филипп Конусов: Выстрел в окно" - читать интересную книгу автора

Это ещё не мочилово,сказал Пацюк.Что ж,спасибо и на .том,ребята; вы
вежливо и по-доброму предупредили меня о чём-то.О чём?
Тут мои мысли,мои скакуны,поскакали шальным эскадроном,как поётся в
популярном шлягере известного кумира публики.Не дай Бог попасть под такой
шальной табун - потопчет и ускачет,а ты будешь потом сидеть и чесать репу:
как,мол,такая дурь могла втемяшиться в мою умную голову? Поэтому первых
резвых скакунов своих,осторожно ведя их под уздою,чтобы не взбрыкивали,я
запустил в определённом направлении: ЗА ЧТО? Что я такого сделал?
Всё началось с воздушного пируэта под окном.Потом последовал галоп с
подскоком и исчезновение фигуранта за железной дверью больницы...Ну и что?
Я посмотрел в потолок,выпустил подбородок из горсти,закинул ногу за
ногу и опять стал думать.Смена позы иногда помогает набрести на удачную
мысль.
Реально существует два варианта,решил я,всего лишь два.Первый: я
видел того,кто выпал из окна,и видел,куда он скрылся.Кто-то мог
посчитать,что это плохо.И второй вариант: я видел того,кто следом вышел из
подъезда.Тоже нехорошо.Кому-нибудь могло и это не понравиться.В
результате - дырка в кухонном окне.Но пардон,откуда всё,что произошло со
мной,стало кому-то известно? Здесь,пожалуй,тоже два варианта: либо от
Калачёва,либо от улыбчивого дяди из милиции.Нет,Калачёв не болтун,я это
знаю.Значит,следователь? Вот чёрт...
Пацюк прав в одном: после столь деликатного предупреждения надо при
любых обстоятельствах глухо и безмятежно молчать.Дыра в окне - это всё же
лучше,чем дыра в собственной шкуре.
На этом мои умные мысли прервались,ибо от двери негромкий мужской
голос позвал:
- Филипп!
Я оглянулся.
- Я думал,ты спишь,- признался мужчина,стоявший в дверях.- Извини.
Любопытный народ шляется по коридорам института.Какая
ему,собственно,разница,сплю я или не сплю в пустом актовом зале?
- Я никогда не сплю в рабочее время,- сообщил я суровым голосом.- Я
размышляю.Ясно?
- Конечно,ясно,- поспешно согласился мужчина,служивший кем-то в
соседней с нами лаборатории.- Я тоже размышляю.Почему,думаю,он размышляет
не за своим столом? А в актовом зале.
Вот зануда...Я встал,прошёл к двери и мы вместе отправились на свой
этаж.По дороге я объяснял ситуацию.
- Ты нашего Ситкевича,конечно,знаешь...Но ты не знаешь,чем он
занимается после обеда.А я знаю.
- Спит? - попробовал угадать коллега.
- Если бы,- ответил я со вздохом.- Пусть бы спал,если бы не храпел.Но
он после обеда бодрствует.И всем рассказывает,какой урожай на своей даче
собрал.И чем грядки удобрял.Каким навозом.И чем нынешний навоз отличается
от прошлогоднего.
- Вот паразит,- возмутился коллега.- Это же форменный садизм.У нас в
прошлом году одна женщина работала,так она после обеда...
Добравшись до дверей своих лабораторий,мы поговорили ещё минут пять о
всём плохом,что мешает нам жить,и отправились работать.