"Сергей Казменко. Повелитель марионеток" - читать интересную книгу автора

не доведет.
Но все же сегодня чертовски жарко, говорю я себе, и уже знаю, каков
будет мой следующий шаг. Не в первый раз я играю сам с собой в эту
незамысловатую игру, находя неизвестно зачем оправдания своим действиям.
Кому и какие нужны оправдания, кто и зачем стал бы меня проверять? Но
привычка неистребима - я всегда должен иметь такое оправдание. Всегда, без
исключения.
Я все так же медленно шагаю вдоль по улице, стараясь подольше
оставаться в тени гигантских шаруков, но теперь мои шаги приобрели вполне
определенное направление. Наконец, как бы невзначай бросая взгляд налево,
я замечаю вход в погребок Тэррена и тут же спрашиваю себя: а не заглянуть
ли мне туда на пару минут? Почему бы и нет - раз уж я все равно оказался
здесь. Где еще на всем Сэлхе можно так хорошо посидеть в прохладе,
пережидая полуденный зной, как не в погребке у старины Тэррена? Провести
время за неспешной беседой с другим таким же случайным посетителем - или в
одиночестве, имея в собеседниках лишь кружку, полную великолепного пива.
Один лишь Тэррен на всем Сэлхе умеет варить такое пиво, вкладывая в него
опыт многих и многих поколений, все остальные давным-давно это поняли и
даже не пытаются составить ему конкуренции. Но я пока не заметил, чтобы
хоть кто-то завидовал ему - так, как было бы обычным там, в Метрополии. И
во многих других мирах, где довелось мне побывать. Нет, здесь это не
принято - здесь принято уважать чужой труд и чужое умение. И гордиться
умением собственным.
Что ж, я не чувствую себя в чем-то ущемленным среди этих людей. Мне
тоже есть чем гордиться - хотя своего умения я не афиширую.
Я поворачиваюсь и вхожу в темный проем в глухой белой стене
пристройки старинного дома рода Тэрренов. Вниз, в подземелье ведет пологая
каменная лестница с невысокими ступенями - очень удобно для тех, кто не
рассчитает своих сил и слишком рьяно воздаст должное божественному
напитку. Едва я ступаю под сводчатый каменный потолок, как все тело
охватывает блаженная после наружной жары прохлада. Два десятка ступеней -
и вот я уже внизу. С непривычки глаза поначалу отказываются видеть, но
постепенно привыкают к полумраку. Я осматриваюсь по сторонам - никого.
Что ж, это, наверное, и к лучшему. Можно будет спокойно посидеть и
еще раз тщательно обдумать каждый свой шаг. Хотя - сколько можно
обдумывать одно и то же? Не пускаться же на попятный теперь, когда столько
сил и трудов вложено во все это предприятие, когда стольким ради него
пришлось пожертвовать. Да и почему это вдруг я должен отступить от
первоначального плана? Не испугался же я, в самом-то деле. Нет, уж лучше
бы здесь кто-нибудь сидел, лучше было бы поболтать о всяких пустяках,
послушать местные сплетни, поругать - для порядка, потому что именно это
привыкли слышать ото всех моих предшественников жители Сэлха - начальство
в Метрополии... Все лучше, чем снова перебирать все доводы за и против,
зная, что все уже взвешено, и ничего нового не появилось.
Только вот все ли взвешено? Раньше, в Академии, я был уверен, что
все. Но раньше я не знал, что же такое Сэлх, какие люди живут здесь.
А теперь знаю?
Глаза привыкли к сумраку, и я не спеша подхожу к расположенной в
глубине погребка стойке, беру тяжелую кружку из толстого стекла и иду к
левой стене, вдоль которой стоят бочки с пивом разных сортов. В прошлый