"Сергей Казменко. Бремя избранных" - читать интересную книгу автора

вечером, когда народ разошелся, я туда подошел и битых полчаса простоял
перед ним. Это я-то! Я! Ты же меня знаешь, я же черствый сухарь, которого
мало что в искусстве способно тронуть - твои слова, между прочим - я
проторчал перед "Дьяволом" битых полчаса!
- Но этого же не может быть, - повторил я растерянно. - Этого же
просто не может быть. Это же не картина - так, баловство. Я же его
намалевал за один день. Взял первое, что пришло в голову. От скуки.
- Старик, ты - талант! И не спорь!
- И не собираюсь. Но ведь "Дьявол" - далеко не главное из того, что
есть на выставке.
- Ты - талант. Уже по тому хотя бы, что намалевал его за один день.
Значит, в тебе есть сила, которая ищет выхода. "Дьявол" твой великолепен,
он первым бросается в глаза, а все остальное отодвигается пока на второй
план. Но это только пока. Если ты в это остальное вложил столько же силы,
то и его тоже поймут. Чуть позже. Тебе теперь надо работать как можно
больше. Самое главное - не останавливаться. Если ты сейчас остановишься,
потом уже разгона взять не удастся. Если ты остановишься, то этот успех
никогда больше не повторится. И не говори потом, что я тебя не
предупреждал.
- Спасибо тебе, Анно, спасибо.
- Ладно, ладно. Будь здоров, отдыхай пока, но думай о работе. Я
кончаю, а то так до утра проговорить можно. До свидания.
- До свидания, Анно.
Я положил трубку, выпрямился, огляделся по сторонам. Был поздний
вечер. Свет в номере был погашен, но внизу, на набережной, ярко горели
фонари, и номер был залит их похожим на лунный светом. Было тихо, даже шум
прибоя не доносился сюда с пляжа, только ветер слегка шелестел занавеской
у открытой форточки.
Я постоял немного, глядя вниз, потом сел в стоявшее рядом с окном
кресло, задумался.
Я не чувствовал сейчас радости, но верил, что она вернется. Просто я
слишком устал, чтобы радоваться. Только теперь я понял, насколько же я
устал за дни ожидания выставки. Наверное, мне действительно не следовало
уезжать, потому что нельзя спастись бегством от самого себя. Ведь все те
вопросы, которые мучили меня, пока готовилась выставка, я увез с собой, и
здесь, вдали от привычного окружения, я оказался полностью в их власти. Я
мечтал об этой выставке и одновременно боялся ее, потому что там, в
выставочном зале, было собрано все, чем я жил уже много лет. Как, как
можно выставить это на всеобщее обозрение? Для чего раскрывать душу свою
перед случайными и, возможно, равнодушными людьми, можно ли ждать от них
понимания того, что не могли зачастую понять даже те, кто мне близок? Да и
можно ли вообще рассчитывать на понимание чего-то такого, что при всем
старании ты так и не сумел выразить в должной мере? А раз не будет
понимания - то зачем вообще все это нужно? Ведь не ради денег же. Что я,
мало зарабатываю, когда пишу добротные ремесленные портреты или же на
заказ занимаюсь оформительством? И вообще - соглашусь ли я продать хоть
одну из этих картин? Зачем же тогда идти на эту пытку, когда каждый
холодный взгляд, брошенный на мои картины, будет резать по живому?
И все же я готовился к этой выставке и связывал с ней определенные
надежды. Наверное, нам просто кажется, что мы можем писать просто так,