"Кирилл Казанцев. Последнее предупреждение ("Василий Скопцов" #1)" - читать интересную книгу автора

- Слушай, а за что его? - он мотнул квадратным подбородком в сторону
обрыва.
- А какая разница?! - удивился "танцор". - Нам сказали - мы сделали.
Или у тебя совесть проснулась?
Здоровяк осклабился, изображая улыбку и при этом демонстрируя желтые
прокуренные зубы. Действительно, сказанные "танцором" последние слова были
похожи на шутку... На очень веселую шутку.
Быстро и споро закончив заметать следы преступления, эти двое скрылись
там же, откуда недавно вышли. Через некоторое время где-то за деревьями
послышался шум автомобильного двигателя. Машина удалялась. Сначала густой
гул превратился в негромкий стрекот, а потом и вообще в нечто похожее на
комариный писк. Еще через несколько секунд на берегу воцарилась тишина.
И только масляные пятна, изредка поднимавшиеся к поверхности воды, где
течение сразу же сминало и уносило их куда-то на север, к океану, напоминали
о развернувшейся на этом месте трагедии...

* * *

- Вы позволите, я присяду? - после безумных воплей кривляющегося диджея
и липких ритмов российской попсы тишина приятно ласкала слух. И обычный,
простой вопрос, заданный столь же простым человеческим голосом, прозвучал
как-то непривычно, неестественно. Скопцов поднял взгляд. Возле его столика,
чуть наклонив голову в ожидании ответа, стоял мужчина. И выглядел он в
убогом интерьере заведения, носящего по странной прихоти его владельцев
громкое название "Ночной клуб "Фараон", по меньшей мере нелепо.
Нет, как раз с самим незнакомцем все было в полном порядке! Хороший
костюм, темный, в легкую светлую полоску, белая рубашка, галстук в тон
пиджака, без блестящей мишуры и экзотических попугаев. Сразу бросалось в
глаза то, что мужчина оделся так не "на выход", как позволяет себе одеться
раз в месяц большинство россиян. Для него такой наряд был привычным,
повседневным, как камуфляж для контрактника. Да и сам незнакомец чем-то был
похож на военного - стройный, подтянутый, никакой "новорусской"
расслабленности и растопыренности. Нет даже и намека на брюшко. А ведь этот
мужик как минимум лет на десять старше самого Скопцова! Уж точно, никак не
меньше сороковника... Темные волосы с легкой проседью аккуратно подстрижены,
лицо гладко выбрито. Из-за слегка затемненных стеклышек очков насмешливо
взирают на мир умные глаза. Короче, мужчина выглядел как ходячий портрет
современного российского бизнесмена. Не того, диковатого, что на рынке
торгует, а вполне цивилизованного и преуспевающего бизнесмена западного
образца. И именно поэтому среди обшарпанных стен и залитых пивом столиков он
смотрелся... Ну, как орел в скворечнике! Такому дяде место в каком-нибудь
тихом и спокойном элитарном ресторане, но никак не здесь. Наверное, ошибся
дверью. Хотя... У каждого свои тараканы в голове. Вот захотелось человеку,
достигшему в этой жизни чего-то, вспомнить голодную студенческую молодость!
И кто такой Скопцов, чтобы его осуждать?! Поэтому он не стал растягивать и
так затянувшуюся паузу - махнул ладонью в сторону свободного стула:
- Разумеется!
Незнакомец, чуть поддернув на коленях безукоризненно отглаженные брюки,
присел. И тут же начал с любопытством оглядываться по сторонам. Скопцов
отвернулся. Незачем пялиться на совершенно незнакомого тебе человека. Пусть