"Дэнни Кинг. Дневник грабителя ("Криминальные дненики" #1) " - читать интересную книгу автора

пешком. Четвертый час ночи, все спят. Горят лишь несколько уличных фонарей,
не разбитых хулиганами и не погасших из-за коротких замыканий. Я шагаю
быстро, держа в руке портфель и стараясь обходить освещенные места улицы
стороной.
Я люблю это время суток, первые часы после полуночи. Все
добропорядочные люди на свете лежат сейчас в своих кроватях, засунув руки
под пижаму, и видят во сне отнюдь не тех, кто спит у них под боком. Улица
выглядит абсолютно пустынной, но ведь это не так. Вокруг меня десятки
храпящих придурков, отделенных друг от друга всего лишь несколькими
кирпичами и бумагой. Придурков, блаженствующих в своих оштукатуренных
коконах, как выразился однажды Джерри. Мне его слова понравились. Люблю,
когда мир людей сравнивают с природой - вспомните, например, Дэвида
Аттенборо, - с пчелами, термитами, дельфинами-касатками.
Я приближаюсь к дому и в последний раз оглядываюсь по сторонам. Тишина.
Единственный доносящийся до меня звук - шум с шоссе, удаленного отсюда на
полмили, по которому и в столь ранний час мчатся легковушки и грузовики.
Окна моего дома такие же темные, как окна других домов на улице. Хороший
знак. Я сворачиваю на аллею, проходящую через сады, и пробираюсь к задним
воротам.
Их укрепляют, защищая мой дом от непрошеных гостей, ржавая скоба и
новенький блестящий висячий замок. Ворота старые и полупрогнившие, и,
взбираясь на них сейчас, я опять невольно отламываю руками несколько щеп. Я
чувствую себя беременной телкой, груженной свинцом. Каждый малейший звук
расщепляющегося дерева болью отдается в ушах. В ту самую секунду, когда я
думаю, что худшее уже позади, верхняя часть забора отламывается, и я лечу
вместе с ней в сад. Проклятие! Если бы я протаранил чертовы ворота, сидя в
фургоне с мороженым, грохота, наверное, и то было бы меньше.
Я вскакиваю на ноги и осматриваю окна соседских домов. Свет нигде не
вспыхивает. Занавески не отодвигаются. Никого не интересует, что
приключилось с парнем из четвертого дома.
Вот гады! Я так громко свалился с этого паршивого забора, что мог
разбудить кого угодно, а мои соседи даже задницу не пожелали оторвать от
кровати, чтобы хотя бы выглянуть из окна! Ведь все поняли, что ко мне кто-то
пытается пробраться, но им на это плевать. Прямо как антилопам, которые
стоят и смотрят на тигров, раздирающих на куски одну из них. Наверное,
думают: пусть поднимается тот, у кого завтра выходной, а я продолжу спать.
Гады!
Что ж, вот так устроен наш мир.
Я поднимаю портфель и иду к заднему окну, желая проверить, закрыто ли
оно на задвижку. Закрыто. Открываю портфель, достаю двенадцатидюймовую
металлическую линейку, которую брал с собой, просовываю ее под нижний брусок
рамы и начинаю поднимать задвижку вверх. Все продолжают спать, и когда я
открываю окно, и когда забираюсь через него в свою гостиную, и когда
неуклюже падаю на пол, застеленный потертым старым ковром.
- Дряни! Черт! Черт, черт, черт! - бормочу я, страстно желая, чтобы
запястье перестало дергать. - Черт!
Не знаю, почему я так продолжительно чертыхаюсь, но ругательства как
будто немного помогают утихомирить боль. Они действуют на мое тело подобно
какому-то натуральному болеутоляющему.
- Дерьмо собачье, ублюдок, подонок, сукин сын!