"Дэнни Кинг. Дневник грабителя ("Криминальные дненики" #1) " - читать интересную книгу автора

и промазывая. Ох уж эти женщины! С метанием у них всегда плоховато. -
Поэтому-то ты и полез в дом через окно! Не захотел прийти ко мне за ними, я
правильно угадала?
Должен признать, она абсолютно права, но я не намереваюсь произносить
это вслух. По крайней мере до тех пор, пока ее страсти не улягутся.
- Неправильно.
- По-моему, мне стоит проверить, все ли у меня в порядке с головой. Ни
одна другая дурочка не стала бы полночи ждать такое ничтожество! А я делаю
это вновь и вновь! Я просто ненормальная, раз позволяю тебе так над собой
издеваться.
- Перестань, Мэл. Только себя ни в чем не вини. Конечно, я мог бы
ответить и что-нибудь более умное, но, понимаете, после нескольких кружек
пива голова плохо работает.
Я не видел всего этого до тех пор, пока Мэл не начала хватать одно за
другим и швырять в меня, опять промахиваясь, но на сей раз буквально на
несколько сантиметров. Цыпленка, рулеты, бобы, морковь, картошку и
подливку - все холодное, в мисках, накрытое фольгой. По-видимому, она
притащила всю эту снедь аж из своей квартиры. А для чего, Господи Боже ты
мой? С какой целью? Собиралась впихнуть все это в меня? Чего только бабы не
выдумают!
За моей спиной о стену ударяется очередная чашка, и все вокруг
покрывается осколками, кусками мяса и какими-то овощами.
- Что, черт возьми, ты вытворяешь? С ума сошла, что ли?
- Да, да! Я сошла с ума, чокнулась, свихнулась и больше не собираюсь
терпеть подобные унижения!
- Проваливай из моего дома, истеричка, пока весь его не разгромила!
- Я тебе покажу истеричку! - орет Мэл, вцепляясь руками в мой столик.
- Только попробуй! - реву я, вскакивая и подлетая к ней прежде, чем она
успевает расколошматить стол об пол. - Пусти! Пусти, я тебе говорю!
Я отдираю ее руки от столешницы.
- Подонок! - верещит она, сопротивляясь.
Готов поспорить на что угодно, что те самые соседи, которые совсем
недавно ни о чем не желали знать, теперь напялили на носы очки и прилипли к
окнам.
- Вон отсюда! - ору я, толкая Мэл к парадной двери. - Вон, чертова
психопатка!
- Не переживай, я ухожу! И больше никогда не вернусь! В последний раз я
позволила тебе над собой поизмываться!
- Вот и отлично. Потому что следующего раза я уже не пережил бы, - с
уверенностью отвечаю я.
- Тварь! - выкрикивает Мэл, когда я захлопываю за ней дверь.
Я стою на месте и жду, что в какое-нибудь из моих окон вот-вот влетит
камень, но этого так и не происходит.
Я возвращаюсь в гостиную, убираю основную часть приготовленного Мэл
ужина с ковра, растягиваюсь на диване, включаю телек и видак и смотрю запись
передачи о футболе, поглощая принесенный с собой в кармане куртки кебаб.

4
Меланхолия