"Василий Степанович Клепов. Четверо из России ("Четверо из России" #2) " - читать интересную книгу автора

вглядываясь в каждую вывеску на домах.
- Скажите, фрау, где нам найти врача? - обратился я к одной женщине,
стоявшей у своего домика.
Она показала куда-то вдаль:
- Вон там живет врач... Господин Зайдель...
Мы нашли дом с табличкой: Wilgelm Saidel, arzt*.
______________
* Вильгельм Зайдель, врач. (нем.)

Дверь нам открыла заплаканная, в белом фартучке, девушка с длинной
черной косой. Наверное, горничная.
- Что вам угодно? - спросила она грустным голоском, в котором слышались
какие-то не немецкие интонации.
- Нам врача Зайделя...
- Его нет дома, он будет к одиннадцати часам дня.
- А вы не немка? - спросил я. Девушка улыбнулась.
- Нет, я югославка... А вы?
- Мы - немцы, - соврал я. - Так скажите доктору Зайделю, что мы
принесем к нему больного мальчика к одиннадцати часам...
Часы на ратуше показывали одиннадцать, когда мы доставили к дому
Зайделя нашего больного. Доктор Зайдель был хромой, с военной выправкой, в
военном костюме, мужчина средних лет. Несмотря на хромоту, он держался
бодро, и на его лице, изувеченном огромным шрамом, ничего нельзя было
прочесть.
- Несите сюда! - приказал врач, когда мы остановились у дверей.
Мы внесли Левку в прихожую.
- Что с ним? - сухо спросил Зайдель.
- У него очень болит нога, - сказал я.
- А что такое? Давно болит? Кстати, кто будет платить гонорар?
Я и забыл, что нахожусь в Германии, в капиталистической стране, где за
каждый шаг надо платить. Мы думали, что больному человеку везде придут на
помощь, как у нас в Советском Союзе, а тут врач торгуется, не обращая
внимания на больного...
- Господин врач, но вы хоть посмотрите... У него очень болит нога, -
продолжал твердить я.
Зайдель вошел в маленькую комнатку направо, надел белый халат и
крикнул:
- Мария, горячей воды!
Откуда-то появилась та самая девушка, что встречала нас утром и быстро
налила воды в умывальник. Врач, осклабившись, сказал ей какую-то пакость, и
девушка, покраснев, выскочила из ванной, скрылась в той комнате, откуда
вышла.
- Вы чьи же будете? - спросил доктор, вытирая белым полотенцем руки.
- Мы...
Я не сразу нашел, что ответить, а потом вспомнил название одной улицы,
по которой мы шли к доктору:
- Мы с Бреславльской улицы...
- С Бреславльской? Я там всех знаю... Какой номер?
- Седьмой... - сказал я, чувствуя, что попался.
- В седьмом номере живет мой добрый знакомый господин Штирнер... Но у