"Михаил Кликин. Мужик" - читать интересную книгу автора

Михаил Кликин.


Мужик


c Copyright Кликин Михаил ([email protected])


Рассказ: Фантастика

Аннотация:
о мертвых деревнях душа у меня болит...





- Анна! Поди сюда! Анна! - кричала старая Агафья в завешенное пожелтевшим
тюлем окно с растрескавшимися наличниками. Никто не отзывался. Она постучала
сухим кулачком в дребезжащее стекло и, прильнув к нему лицом, заглянула в избу.
Но толком ничего там не разглядела и вновь закричала: - Ты спишь что ли? Выдь на
минуту! Анна! Эй!
Было раннее августовское утро. Опухшее розовое солнце нехотя поднималось
над далеким лесом. По земле стелились седые полотнища тумана, цеплялись за
кусты, за изгороди, стекали в низинки, завивались локонами под ленивыми порывами
только что проснувшегося утреннего ветерка. Стояла прозрачная тишина. Лишь
где-то вдалеке считала чужие годы кукушка, да четыре деревенских петуха устроили
привычную утреннюю перекличку. Не мычали коровы, не блеяли козы, не тявкали
собаки - деревня умирала, доживала последние годы, постепенно кончалась от
старости.
Когда-то, давным-давно, здесь было почти сорок дворов, стояла церковь, в
тридцатом году разрушенная большевиками. В свое время была в деревне и каменная
двухэтажная школа-шестилетка, построенная советской властью, и свой медпункт, и
почта, и телятник, и птичник... Теперь же все заросло крапивой и иван-чаем,
чиканом и лебедой. Даже грунтовая дорога, что прежде рассекала деревню вдоль,
оказалась нынче никому не нужной и постепенно исчезла под широкими листьями
лопухов. Брошенные осиротевшие дома с выбитыми окнами и вросшими в землю дверьми
потихоньку гнили. Ломались под собственной тяжестью стропила, проваливались
крыши, рушились пустые дворы. И только бревенчатые срубы, с головой заросшие
дикой травой, еще стояли, не сдаваясь неумолимому времени... И казалось
странным, как в этом забытом уголке еще живут четыре дома, четыре избы.
Невероятно, но в затерянной деревне еще как-то жили четыре старухи...
Агафье было зябко, и она поплотнее запахнулась в рваную телогрейку и
поправила серую шаль, наброшенную на плечи.
- Померла ты там, что ли, прости, Господи? - пробормотала она и вновь
постучала в низкое окно.
Занавеска отдернулась, и в окне показалось худое старушечье лицо,
изрытое глубокими морщинами и окаймленное растрепанными седыми волосами.
- Чего барабанишь? - глухо донеслось сквозь стекло.