"Сергей Клочков. Лунь ("S.T.A.L.K.E.R." #37) " - читать интересную книгу автора

Сергей Клочков

Лунь


(S.T.A.L.K.E.R.-37)

Зона тебя любит.
Труп сидел прямо напротив меня, в каких-то трех шагах, привалившись
спиной к рыжему от ржавчины радиатору отопления. Смердел он невыносимо,
влажно-соленой вонью перебивая даже запах озона от разлегшейся под окном
"молотилки", чьи прозрачные фиолетовые нити пару раз затягивало сквознячком
через разбитое стекло. Оставалось только молиться всем богам, чтобы эти
тонкие, тающие на воздухе волоски не долетели до моего скрученного параличом
тела. Ах, паскудство-то какое... угораздило же вляпаться. Впрочем, моему
молчаливому соседу, отравляющему воздух недельки уже этак четыре, повезло
меньше. Именно эта вот "молотилка" сгребла его у самого окна, ясное дело.
Скверная это штука, нехорошая. Сканер ее не видит, болты пролетают, трава
даже растет, и хоть бы хны ей. И видна, паскуда, становится только тогда,
когда самолично в нее влетишь. Вон они, паутинки чертовы, шевелятся.
Я попробовал шевельнуть ногой, с замиранием сердца ожидая вспышки боли
от разорванных сухожилий. Везет дураку... нога послушалась, хотя спазмы
нет-нет, да и пробегали по мышцам, а ступню жгло, как на сковородке.
Наступил, значит, на ниточку, маленькую, почти выдохшуюся, иначе оторвала бы
мне родная икроножная не менее родное ахиллово. Я вспомнил, как пер на себе
почти четыре километра Кальяныча, матерого сталкерюгу, влетевшего в
"молотилку", отделало его тогда собственной мускулатурой так, что мало не
покажется. Силач был у нас Кальяныч, мир праху его. Донес его до "мясников",
да те уже ничего сделать не смогли - в десятке мест мышцы полопались, и всю
спину сожгло до самой макушки. Я отполз подальше от окна и медленно,
сантиметр за сантиметром, подогнул пострадавшую ногу, расшнуровал ботинок на
особой тройной подошве, осторожно снял. Стопа цела, только чуть посинела,
возле пальцев темнела ветвистая царапина. От сердца отлегло. "Дурак...
дебил... дурак... кретин" - спокойно, с расстановкой шептал я сам себе,
энергично растирая ногу, чтоб после "молотилки" не свернулась в сосудах
кровь, - "так Зона дураков учит. Видел, что труп. Озоном воняло. И все равно
полез. Дурак... дебил..."
Дозиметр помалкивал. Сканер аномалий мигал зеленым диодом, сообщая, что
ничего противного в радиусе двадцати метров не наблюдается. Это, впрочем,
еще ничего не означало. Не пеленговала техника добрых две трети даже
известных аномалий. Вот и "молотилку" не засекла. Я достал пальчиковый
ультрафиолетовый фонарик и вновь посветил на стену, к которой, собственно, и
направлялся полчаса назад. Да, так и есть. "Пластилин", и, судя по
темно-красному густому свечению, весьма качественный. Не меньше кило будет,
если соскрести со стены, и на потолке висят четыре толстых восковых
сосульки, крученых, как новогодняя свечка. "Ботаники" давали за грамм
"пластилина" от одного грина до пяти, в зависимости от качества, и будь я
неладен, если не исхитрюсь как-нибудь до него добраться. Но это позже, когда
подействует инъекция и отпустит тупая, ноющая боль. Любишь, как говорится,
медок, люби и холодок...