"Харлан Кобен. Чаща" - читать интересную книгу автора

ХАРЛАН КОБЕН

ЧАЩА

(пер. Виктор Вебер)

Посвящается моим внукам Алеку Кобену, Томасу Брэдбиру, Энни Ван
дер Хайде - трем радостям моей жизни


ПРОЛОГ

Я вижу отца с лопатой. Жуткое, горловое рыдание поднимается из его
груди и срывается с губ. Он поднимает лопату и втыкает в землю. Острие
пронзает ее, как влажную плоть. Мне восемнадцать лет, и это мое самое яркое
воспоминание об отце - он, в лесу, с лопатой. Он не знает, что я наблюдаю за
ним. Отец роет землю, а я прячусь за деревом. Роет яростно, будто земля
разозлила его и он ищет отмщения.
Раньше мне не доводилось видеть отцовских слез. Он не плакал, когда
умер его отец, когда моя мать бросила нас и сбежала и даже когда впервые
услышал о моей сестре Камилле. Но теперь он плачет. Плачет и не стыдится
этого. Слезы катятся по щекам. Рыдания эхом разносятся среди деревьев.
Впервые я шпионил за ним. Обычно по субботам он говорил, что едет на
рыбалку, но я, если по-честному, ему не верил. Думаю, знал, что тайком он
приезжал сюда, в это ужасное место.
Потому что иной раз сюда приезжал и я.
Я стою за деревом и наблюдаю за ним. Потом такое повторится еще восемь
раз. Я помешаю ему. Ничем не выдам своего присутствия. Думаю, он не знает,
что я здесь. Более того: я уверен в этом. Но однажды, направляясь к своему
автомобилю, отец взглянет на меня сухими глазами и скажет: "Не сегодня, Пол.
Сегодня я поеду один".
Я наблюдаю, как он уезжает. Он едет в леса в последний раз.
На смертном ложе, двумя десятилетиями позже, отец берет мою руку. Он
накачан лекарствами. Ладони у него шершавые, в мозолях. Он всю жизнь работал
руками, даже в юные годы, в стране, которой больше нет. И кожа у него
грубая, напоминающая черепаший панцирь. Боль не отпускает его ни на секунду,
но слез нет.
Он просто закрывает глаза и терпит.
Рядом с отцом я всегда ощущал себя в полной безопасности, да и теперь
ощущаю, пусть я уже взрослый человек, у которого подрастает дочь. Тремя
месяцами раньше, когда болезнь еще не свалила его с ног, мы пошли в бар.
Началась драка. Отец встал передо мной, готовый остановить любого, кто
попытался бы добраться до меня. Такие вот дела.
Я смотрю на него, лежащего на кровати. Думаю о тех днях в лесах. Думаю
о том, как он рыл землю, как наконец-то остановился, о том, как, по моему
мнению, сдался после ухода матери.
- Пол? - Мой отец вдруг оживляется.
Мне хочется молить его: "Не умирай", - но, наверное, это неправильно. Я
уже приходил сюда. Лучше ему не становится - только хуже.
- Все хорошо, папа, - говорю ему я. - Все будет хорошо.