"Номер 3, Осень 2009" - читать интересную книгу автора (Интернет-журнал Виноградова)

Format C

– Маруся, вызови ко мне сисадмина. – Борис Олегович тупо пялился на монитор, со слабой надеждой тыча пальцем в клавиатуру. – Чёрт! Осточертела эта чертовщина!!!

Он встал с удобного кресла, аппетитно закурил. Компьютер глючил всё чаще и сильнее, работать иногда становилось совсем невозможно. Единственная игра на компе постоянно зависала, отказывалась реагировать на команды, иногда вообще работала в одном ей известном режиме.

Борис Олегович поначалу долго всматривался в диспетчер задач. Пальцы уже не глядя находили три заветные клавиши. Но ничего подозрительного не наблюдалось, и Борис Олегович с надеждой незаметно пинал системный блок. Иногда это помогало. Игра на некоторое время вела себя вполне прилично, но потом это перестало срабатывать.

Постукивания по монитору не помогали, шастанье в настройках раздражало больше, чем сами глюки.

Сисадмин – старый еврей в ермолке заглянул в кабинет.

– Вызывали?

– Да, Мойша, заходи. У меня уже нервов не хватает. Ничего не пойму, играть вообще невозможно.

– Сейчас посмотрим. Антивируска какая стоит? Ага, понятно. Так… – пальцы ловко скользили по клавиатуре. – Так, а перезагружать пробовали?

– Четыре раза.

– Ну и как?

– А что как? Каждый раз приходится с первого уровня начинать. А тут прошёл уже сколько – жалко всё-таки. Ну, что там?

– А хрен его знает? Не понятно, может железо барахлит. Протестировать бы всё.

Борис Олегович стоял, пощипывая свою бороду. Игра была настолько увлекательной, что рабочий день пролетал незаметно, подчинённые не беспокоили, научились сами управляться. Когда босс играет, лучше не отсвечивать.

– Моисей, а если к разработчикам обратиться?

Моисей с удивлением оглядел шефа и снова впялился в экран.

– Что ты так посмотрел? Кто игру писал?

– Да вы же и писали. Больше некому.

– Да? Ну да, точно. А что с вирусами?

– Ничего, всё нормально. Вы его тоже сами писали для этой игры специально.

– Неужели?

– Да, говорили, чтоб игра была интереснее, сюжетнее. Назвали его ещё как-то… метафо, нет, мафие, нет… не помню…

– Мефистофель. Точно, помню. Так может это он и грузит игру.

– Борис Олегович, не обижайтесь, ладно?

– В смысле?

– Это не вирус. Это игра…

– Что игра?

– Игра написана левой ногой… через жопу. Посмотрите – персонажи топорные, сюжет примитивный, графика ничего, а так – фуфло, а не игра.

– Ну, и что ты посоветуешь? Может переустановить, а?

– А смысл? Игра вообще весь софт помяла. Лезет куда не нужно. Хуже вируса. Хотите, гоночки принесу вам шикарные?

Борис Олегович с тоской посмотрел на монитор. На зелёно-голубом шаре копошились миллиарды забавных человечков. Строили, ломали, любили, убивали, воевали, смеялись и плакали. Весёлые тупые человечки. Жалко, конечно, было расставаться с ними, хотелось добраться до финиша и посмотреть, чем же всё закончится.

– Давай, – махнул рукой Борис Олегович.

– Форматнуть бы.

– Занимайся, тебе видней. И гонки не забудь принести, – босс подошёл к панорамному окну и уставился на ангелов, парящих над бесконечными розовыми облаками далеко внизу.

– Пароль скажите.

– По моим инициалам. БОГ.

Format C – ловко набрали на клавиатуре пальцы сисадмина.

Мнемозина Помпадур