"Наталья Колесова. Мой город" - читать интересную книгу автора

рванул под прикрытие остановившейся с работающим мотором машины. Присел,
вскинул автомат... Куда он стрелял? Не знаю. По-моему, он и сам не знал. Я
видела сбоку его побелевшую щеку, напряженные губы, сощуренный глаз. Вдруг
бросил автомат, прыгнул к кабине, рванул на себя дверь, обрушился с подножки
на асфальт, как-то сразу очутился у заднего колеса, установил пулемет (или
что там еще - на ножках). Дал очередь.
И вдруг все стихло. Даже мотор заглох.
Я это все длинно описываю, а так все было быстро - трах, бах...
Быков медленно, словно отдирая себя от асфальта, поднялся, тщательно
отряхнул колени. Обернулся. Казалось, Быков сейчас рассмеется или
расплачется - так возбужденно дергались его губы.
- Быков, - сказала я в ошеломлении, - ты чего это тут... развоевался?
- Так стреляли же, - неохотно ответствовал Быков, - а у меня рефлекс.
- Какой рефлекс?
- Условный.
Пощурился куда-то вдаль. Сказал медленно:
- Дали бы по бензобаку... кажется, они такие же вояки, как и мы.
Хреновые.
- Кто - они?
- Я знаю? - окрысился Быков.
- А чего стрелял? Может, они это... так просто?
- Просто? - вскинул Быков крылатейшую бровь. Взял меня за локоть,
подтащил к кабине. Там - ничком, лицом в руль - лежал человек в военной
форме.
- Смотри. Это дяди так просто. Шутят.
И полез к шоферу в карман.
- Зачем? - спросила я.
Быков только оскалился. Сунул, не глядя, в карман куртки твердую
книжечку, крикнул:
- Димка, что там?
- Пусто, - Димка спрыгнул из кузова. - Ящики одни. Теперь на машине
поедем?
- Куда?
- Ну... по городу.
- Ага. Езжайте, Димитрий. Флаг вам в руки. И барабан на шею.
- Нет, а че... - начал было Димка и заткнулся. Он увидел шофера.
- А с... ним что будем делать? - спросила я.
- Похороним, - огрызнулся Быков. Подумал серьезно. Встал на подножку,
легко, как куклу, подвинул на сиденье тело, попытался закрыть дверь, Она не
закрывалась - мешали ноги шофера. Быков взмок. И тут еще начал икать Димка.
- Ладно, - сказал Быков зло. Подобрал с асфальта этот... пулемет, сунул
Димке автомат и пошел вдоль улицы. Я оглянулась. Машина стояла покосившейся
зеленой коробкой - как сломанная детьми игрушка. За лобовым стеклом шофера
не было видно.
Не то чтобы было жутко. Не то чтобы было жалко. Непонятно было.
Странно.
- Быков, а может, он еще живой?
Быков даже не оглянулся. Свернул в первую же арку, прислонился спиной к
обшарпанной стене и стал себя охлопывать.
- Ты чего? - нервно спросила я.