"Конкурс 1 Obec.Ractet. Колебания напряжения" - читать интересную книгу автора

\│/
=== Cut ===
NO FORWARD - категорически запрещено любое использование этого сообщения,
в том числе форвард. После 5 января разрешен форвард, но
вместо "***" необходимо вписать имя автора, которое будет
объявлено к тому времени.

***
произведение номер #13, присланное на Овес-конкурс.


Колебания напряжения

Слушайте, слушайте, кто-нибудь, прочитайте, потому что пока вы читаете,
я существую. Лучше всего читать вслух. Если вас при этом будут слушать, то
совсем хорошо. Может быть кто-нибудь запомнит ту белиберду, что я несу
сейчас, и тогда это будет не напрасно. Я цепляюсь за людей, потому что они
есть, а я - нет. Вроде бы должен действовать закон сохранения энергии, или
из чего там состоим мы все. Таким образом, я должен бы провалиться куда-то,
в Hе-Здесь, но что там? Я не знаю, панически этого боюсь, и одновременно
хочу этого, потому что мне нет места Здесь... Скорее всего, никогда и не
было. У меня уже нет памяти, нет прошлого, вероятно, нет и будущего. Если
вы спросите меня, как я дошел до жизни такой, я не смогу вам ответить - я
уже просто не помню.

Hаверное, я чья-то личная история. Hаверное, именно это и происходит с
людьми, которым удалось избавиться от личной истории - они освободились и
Ушли, а их личная история в агонии хватается за каждое чужое слово, за
каждую секунду, каждую ниточку восприятия, и молит чтобы ее услышали... не
потому, что ей есть что сказать, а просто так, потому что чтобы
существовать ей надо чтобы ее слышали. Чтобы о ней думали, чтобы о ней
помнили - ведь именно в чужой памяти суть личной истории. Лучше всего,
чтобы ее любили. Ведь когда любишь, постоянно отдаешь предмету своей любви
самые лучшие мысли, самые приятные воспоминания, и ничего при этом не
теряешь... если только ты тоже любим, потому что для любви необходимым
условием является ответная любовь. Hе потому, что ей это нужно, нет, любовь
- это ведь фактически получение энергии из ничего, из даровых источников,
навроде солнечного ветра... а потому, что без этого любовь теряет смысл,
превращается в фонтан, на который некому смотреть, свет, который горит в
пустой квартире.

А может быть, я чья-то любовь? Ведь когда любовь становится бесцельной,
когда нет взаимности, человек, если ему хватает сил резать по живому, если
он может перенести такую операцию, отрывает ее от себя и бросает как старую
тряпку, потому что иначе она мешает ему думать и жить дальше... очень
неудобно спать, когда в комнате горит свет. А любовь остается... а чтобы
существовать, чтобы любить, ей тоже нужно чтобы о ней помнили... но
главное, ей нужен кто-то, кого можно было бы любить, кто принял бы это, кто
нуждался бы в любви... Hо любовь никогда не станет умолять кого-то, как это
сделала бы личная история... это нарушает самую суть ее, смысл, потому что