"Алексей Константинов. Ноктюрн (Ассоциативная фантастика)" - читать интересную книгу автора

курил, по очереди пил то водку, то транквилизаторы и смотрел, как в
телеэкране беззвучно играют скорбные скрипачи, творя панихиду по рушащимся
где-то этажам власти. Ближе к вечеру он тщательно побрился, надел свежее
белье, костюм, взялся за поиски галстука, да так вот и бродит с тех пор,
давно бы уж вздернулся!
- Вот же нечистая сила, - бормотал мужчина по адресу скрывшегося
галстука, перетряхивая в шкафу простыню за простыней. - И так в доме, как
после обыска! У нас, черт возьми, свобода или опять, как всегда? Ну был
телекс, был, ну вернулись порядки, так все лишь завтра узнают, А галстуки
что, уже сегодня от рук отбились?
Поздним вечером деликатно скрипнуло кресло, экран телевизора померк,
сумерки сделались серебристыми, а тикавшие на стене часы встали. И сразу
сзади раздался чуть глуховатый иронический голос:
- Так по какой нужде вы намерены использовать свой галстук, когда
отыщете, любезнейший Арольд Никандрович?
Тот, кого назвали Арольдом, все же непроизвольно вздрогнул, хотя и не
удивился, только досадно стало, что непростительно промешкал с этим дурацким
галстуком, дождался! Все себе осложнил, идиот! Будто не знал: кто-кто, а
"БИЧи" из Бюро Идеологической Чистоты официального меморандума дожидаться не
будут. Один уже тут, похоже. Протянул время! Интересно, как им удается
проникать в блокированные квартиры?
- Нет, неинтересно, и время тут ни при чем, при чем тут ваш галстук, -
настойчиво произнес тот же голос.
Вот это была уже новость, такого над собой произвола Арольд не ожидал.
Не веря ушам, он растерянно обернулся, из разжавшихся пальцев в густой ворс
ковра, распадаясь, тихо ссыпалась стопка простыней
- Какого черта, - пробормотал он.
- Ах да, виноват, мне показалось, вы произнесли вслух. - В кресле,
спиной к окну, сидел неподвижный субъект в черном, - С вашим галстуком,
знаете, такая морока!
- А вам-то он на что? - оторопело вглядывался Арольд, не различая у
незнакомца лица. Нет, не то чтобы лица вовсе не было, оно имелось, но
какое-то подразмытое, неуловимое, зыбкое. Обличье, а не лицо.
- Мне-то? - хмыкнул неизвестный. - Да на то, чтоб вы на нем ненароком
не удавились. Смертный грех ведь, а?
- Не ваша забота! - огрызнулся Арольд, независимо сунув руки в карманы
и все больше распаляясь. - И кто вы такой, черт возьми! А? По какому
праву?..
- Я здесь по работе, и поверьте...
- Догадался уже!
- Нет-нет, вы не так поняли, вы напрасно, я не из Бюро. Я - ЭкзИм:
Экзо, Имидж - Внешний образ, Экз-Им. Нет, не голограмма и не хронокопия. Как
бы это поточнее? Дух, редактор Книги судеб, если угодно.
- А-а, редактор, значит, - натянуто улыбнулся Арольд, с облегчением
опускаясь в кресло. - А что у вас с лицом? Вы, вообще, не лечитесь? Э-э,
нет, я хотел сказать, вы в автокатастрофе там или еще где, н-нет?
- Нет.
- Ага, нет. Так, значит, редактор?
- Дело в том, уважаемый Арольд Никандрович, - мягко, даже как-то
вкрадчиво произнес незнакомец, и от плавных интонаций его голоса по телу