"Данил Корецкий. Рок-н-ролл под кремлем. Книга 3. Спасти шпиона" - читать интересную книгу автора

зубочистки, прыгающей из одного угла рта в другой.
- Ну.
- Ну, ну. Сядь вон там, на скамейке. Сиди и жди... Что делать - знаешь?
- Да, - сказал Попугай.
Он знал, он выучил все наизусть. А толку-то... Добывать клиента - это
тебе не осетра с крючьев снимать... и не паркетный пол вскрывать, или там
демонтировать санузел. Это куда сложнее. Хотя для пацанов все наоборот.

* * *

Шеф-повар Матвей Хабибулович считал, что сварить сосиску - вот так
просто взять и сварить в обычной воде, - это кощунство, акт вандализма, это
как пьяным залезть на красивую девушку, тупо использовать ее и,
отвернувшись, заснуть. Поэтому вареных сосисок в "Козероге" никогда не
подавали. И не подадут, если даже вы очень попросите. Варите сосиски дома,
пожалуйста, идите и варите на здоровье. И вообще - в "Козероге" вы не
найдете никакой здоровой пищи.
Сосиски жарятся в кипящем сале, так что они, бедные, трескаются по всем
швам и покрываются коричневым загаром; шашлык готовится не в белоснежной
электрошашлычнице от "Miele", а в закопченном мангале на заднем дворике, и
холестерин просто капает с каждого кусочка; обычный чахохбили, из цыпленка
содержит в себе такое количество жгучего перца, что глаза лезут из орбит, а
рука лихорадочно ищет бокал пива... Кстати, кроме пива, сосисок, шашлыка и
чахохбили, здесь ничего не подают. Ну, разумеется - лук, петрушка,
помидорчик, хлебушек... Это законно, это как и везде. А больше ничего.
Но постоянным посетителям "Козерога", как правило, ничего больше и не
нужно: люди молодые, здоровые, они диет не придерживаются. Да и приходят
сюда, как правило, не поесть, а потусоваться среди своих или приобщиться к
тем, кого хотел бы считать "своими". Как к себе в кухню, где все запросто,
без говенных гламурностей. Общение. Ритуал принадлежности к клану диггеров.
Или прикосновение к экзотике. Отметился - и рассказывай друзьям: "Завалил
вчера в "Козерог", там рядом Леший сидел, пиво пил..."
Леший действительно сидел, пил пиво и чувствовал себя на седьмом небе.
Как блудный сын, вернувшийся из дальней опасной поездки под домашний кров, в
родную кухню, где полный холодильник жратвы, пива и где тебе рады. Он просто
отдыхал. Вбирал родные запахи. Узнавал родные лица. Отвечал на приветствия.
- Где пропадал? Чего такой худой?
- Ну, дела... Так надо было.
Что-то ему надо было там, за пределами вот этого привычного круга,
освещенного такими родными тускло-оранжевыми плафонами. Что-то он там искал.
Вот только ничего покамест не нашел.
- ...Хоть бы адрес оставила новый, дура, телефон какой-нибудь, -
взволнованно бубнил над ухом Хорь. - Вообще ничего. Дура последняя, идиотка,
говорю. А Светка мне: сам дурак. И пошло-поехало...
- Подожди, - очнулся Леший. - Светка... Какая еще Светка? Ты же про
Ритку рассказывал.
- Светка - ее сестра двоюродная. В Днепропетровске. - Хорь с
подозрением посмотрел на него. - Я со стеной разговариваю, что ли? Битый час
уже толкую: Ритка полетела к Светке. В Днепропетровск. Доходит? Неделю жила
у нее, вообще из дома не выходила. Подруги там, дискотеки - все по барабану.