"Александр Костюнин. Сплетение душ (Повесть-хроника)" - читать интересную книгу автора

Сэконд-хэнд, мать вашу!

Начало учебного года пролетело незаметно. Вот и ноябрьские праздники.
Морозит крепко. Земля, не прикрытая снегом, промёрзла и гудит под ногами.
Река встала. Приготовилась к зиме.
Спускаемся под угор. Нас трое. На валенках - примитивные коньки.
Одеваемся тепло. На мне ватное зимнее пальто, тёплые рукавицы. В руках
чикмара - специально выпиленный из дерева чурбак с ручкой-сучком. Пробуем
лёд: держит отлично, только озорно потрескивает от вечернего заморозка. Но
мы хорошо знаем разницу в надёжности осеннего и весеннего льда и потому
доверяемся. Двигаемся в сторону Михаленино. Через прозрачный, как стекло,
лёд выискиваем стоящую у берега рыбёшку, ударяем чикмарой по льду, точно над
ней, и глушим рыбку. Так и продвигаемся вдоль берега.
Мне на пути попадается весло. Оно не подходит к нашей домашней лодке,
но какая-то внутренняя хозяйская жилка заставляет поднять это бесхозное
добро и тащить за собой, чувствуя неудобство на каждом шагу.
Мы отбомбили весь макарьевский пляж. Подняли несколько налимчиков.
Переехали через реку. Там прошли. Пора домой. Я перехватил прилипшее весло в
другую руку и заскользил. На середине реки меня окликнул кто-то из друзей. Я
резко затормозил. И вдруг чувствую, что лёд перестаёт быть жёстким. Он
податливо уходит из-под ног.
Я оказался в полынье.
Чёрная холодная пучина обожгла меня.
Первое, на что обратил внимание после секундной растерянности, -
"ненужное" весло. Когда я повис на нём всем телом, края полыньи выдержали и
не обломились.
Друзья благополучно достигли берега и уже оттуда молча, парализованно
наблюдали за мной. Видно, помощи от них не дождёшься (на бога я и сейчас-то
мало надеюсь, а тогда и подавно его в расчёт не брал). Одна надежда - на
себя. Я изо всех сил пробиваю чикмарой лунку впереди себя и на вытянутой
руке держусь. Пальцы постепенно слабеют. Течение настойчиво затягивает меня
под лёд.
Я не плачу, не кричу... Тихо тону.
Ватное пальто - от него не избавиться. Водолазными ботинками становятся
валенки. Начинаю снимать их. Получается с трудом.
Один валенок почти снял.

С угора спускается человек. Издалека не узнаю, кто. Он на коньках.
Решительно пересекает реку и кричит мне:
- Витька, держись!
Одноклассник, Лёвка Карпов, с которым я сижу за одной партой. В руках у
него сучковатая палка. Метров за двадцать от полыньи он лёг и по-пластунски
с деревянным обрубком в руках пополз ко мне. Как эстафетную палочку, передал
свободный конец сучка в мои руки и потянул на себя. Я подтягиваюсь,
обламывая кромку льда. Вот-вот его самого в полынью стащу... Одной рукой
переставляю весло, другой тянусь за сук. Края полыньи ближе к берегу
становятся крепче, и вот я выбираюсь на лёд. Он трещит, крошится, но держит.
Передвигаюсь без резких движений и вдруг замечаю: "А где же вторая варежка?"
Добротная такая, меховая. Я оборачиваюсь и вижу её, одинокую, на краю