"Олег Котенко. Бегущий во тьме" - читать интересную книгу автора

что ли...
На остановке троллейбуса я простоял не более пяти минут - подкатила
небольшая мягкоходная "Газель". Я посмотрел на часы, пожал плечами и сел
рядом с водителем на переднее сидение. Времени было ещё много, а "двойки"
ходят раз в десять минут, но я решил, что будет лучше подождать на вокзале,
чем за два километра от него.
Выложив гривну и сунув данную на сдачу монету в карман, я совсем
расслабился. На город опускались сумерки, ослепительно ярко горели вывески
многочисленных магазинов, торговых центров и маркетов всех размеров. В неко-
торых открытых кафе сидели люди, хотя сезон этих заведений уже подошёл к
концу.
Приезжие всегда говорят, что у нас очень странно наступает вечер.
И это так, просто мы, дончане, этого не замечаем. На самом же деле у нас
практически нет сумерек. Пока солнце стоит в небе, пусть даже над самым
горизонтом, - светло, почти как днём. Стоит ему опуститься ниже недостижимой
линии - всё, как свет выключили. Темнеет буквально на глазах. А если посмот-
реть несколько минут на солнце, то можно заметить, как быстро оно падает в
синюю полоску дымки.
На то, чтобы доехать до вокзала, шустрой газельке понадобилось минут
двадцать. Часто приходилось останавливаться - светофоры, видя нас, упорно
зажигали красные огни.
Я вылез из машины и закурил. Громады жилых домов светились почти
всеми окнами, хотя на часах было только пять часов. Очень любит наше прави-
тельство экспериментировать со временем, почти как я. Только вчера перешли
на так называемое зимнее время, то есть, перевели стрелки часов на час назад.
И вот итог - в пять часов вечера на улице ночь кромешная. А скоро так будет
в четыре.
Оставшийся час я просидел на вокзале. Дышал сравнительно свежим
воздухом - органически не переношу толкотни, а многие почему-то прутся именно
в зал ожидания. Зачем?..
Поезд, как водится, опоздал. Спасибо хоть ненадолго, всего на десять
минут. Я показал проводнице билет, взобрался в тамбур, протолкался по узкому
коридорчику, глядя на двери купе. Ага...
Открыв двери, я ощутил некоторое сожаление - на двух нижних полках
сидело трое мужиков. Видимо, все втроём едут в командировку - и, как водится,
празднуют пусть и кратковременное но всё же освобождение от тягот семейной
жизни. На столике стояло две бутылки: полная и наполовину пустая. И три
пластмассовых стаканчика. Оставшееся место было заставлено банками с салатом,
огурцами, квашеной капустой, кабачками и баклажановой икрой. На газете
лежали куски хлеба и варёные яйца. Типичный дорожный набор.
- Здорово, мужики, - я закрыл за собой дверь. - Принимайте соседа.
- Здорово, здорово, не стой, - во внезапно появившийся четвёртый
стакан щедро полилась водка. Наливал сидящий на нижней полке у окна, держа
в одной руке надкушенный огурец. Скосив глаза вниз, я увидел у его ноги
пустую бутылку с такой же этикеткой, как и стоящие на столе. Нормальные мужи-
ки. Другой бы и от такой символической дозы целоваться полез.
С двух сторон ко мне протянулись три руки:
- Игорь, - назвал я своё имя. В освободившуюся руку мне тут же сунули
стакан.
"Нормальные мужики", - подумал я вторично, ставя пустой стакан на