"Сергей Ковалев. Матфей. Мытарь" - читать интересную книгу автора

иди дрочи один в уголке. Суки, все вы одинаковые...
Крути, крути жопой, пока можешь. Ярополк правильно говорит - скоро
мы вас всех выметем поганой метлой из России. И хачиков, что у нас работу
отнимают, и шлюх ихних. А бездельников из офисов на улицы - снег сгребать...
А таких как ты сучек гладких - мы их не выгоним, нет, мы их будем сами мять,
не посмеете тогда презрительно морду кривить ..."

Я глотнул пива и не почувствовал вкуса от злости. Скажете - какой там у
"Балтики" вкус, мочи что ли? А надо брать "девятку" - у нее и вкус и
градус... Холодно, конечно, пиво по такой погоде, но водяру в одиночку
хлестать - что я, синяк что ли? Да и дела у меня еще важные - на собрание
еду. Будем обсуждать, как власть в России сделать такой, что бы мы, русские,
от нацменов унижения не терпели и что бы работали все, а не по офисам груши
околачивали...
Олег. 30 лет. Коммерческий директор.
- Да уж, во вкусе тебе не откажешь. Настоящая пери.
- Э-э-э... - я обернулся в растерянности.
- Матвей. Матвей меня зовут. - Высокий, представительный, в дорогом
костюме и пальто... откуда я его вообще знаю?... улыбается идеальной
металлокерамикой, пахнет каким-то изысканным парфюмом...
- Ну, брат, тебе надо завязывать. - Матвей понимающе подмигивает. - Мы
на даче познакомились. Ты сказал, что если уж прожигать жизнь, то не так
уныло. Вот мы и ушли.
- Да... кажется... - никак не могу вспомнить как мы с ним знакомились,
и по лесу я вроде шел один. - А ты, значит, знаешь как убить время?
- Конечно. - Он улыбается. - Меня достаточно только попросить.
Айшат. 18 лет. Студентка.
- Нехороший человек, ты правильно сделала, что отказалась знакомиться с
ним.
Я оборачиваюсь. Он стоит в шаге позади меня. Высокий, в темном костюме,
длинном пальто и шляпе. В тени от ее полей видно изборожденное глубокими
морщинами мудрое лицо. Старик. Опирается на трость. Откуда я его могу знать?
Он из наших соседей?
- Ты совсем запуталась, дочка. Неверные ценят только внешнюю красоту, и
ты научилась от них гордиться... Молчи! - он повелительно взмахнул рукой. -
Ты себе можешь врать, но тебе нравится быть красивой. Нравится ловить
восхищенные взгляды, кокетничать...
- Это не так! - я чувствую, что на глаза наворачиваются слезы. -
Раньше... да, наверное. А теперь мне от этого только неприятности! Я не хочу
быть красивой!!!
- Ну, успокойся, успокойся... - старик ласково касается моих волос
рукой. - Меня достаточно только попросить.
Леха. 25 лет. Электромонтер 5 разряда.
- Вот гады, а?! Как у себя дома! Еще трахаться бы при всех начали!
Я оборачиваюсь, чуть не выронив бутылку. Как он подошел так неслышно?
Ну да не страшно - это же свой! В таком же, как у меня, камуфляже, лицо
смутно знакомое - похож на актера из кино про шоферов-дальнобойщиков.
Располагающее такое, простое русское лицо. И руки - сразу видно, привык
работать руками. Как же... черт... совсем вылетело из головы как его зовут!
Вот позорище! Надо завязывать с бухлом...