"Борис Кригер. Кружение над бездной" - читать интересную книгу автора

существо, расплескавшее себя по миру и превращающее его в холодную, опасную
юдоль.

Как же так, в сатану верю, а в Бога не верю? Дисгармония получается.
Асимметрия. Тут перевешивает, там недостаток... Как же мир не обрушивается в
тартарары? Или мы уже и так проживаем в этих самых тартарарах? Поезд
"Москва - Тартарары" давно отправился со второго пути. Пассажиров просим
сдохнуть, как собак. Спасибо за внимание!

Как-то ковыляю по вокзальному переходу. Смотрю, под плакатом "Помогите
бездомным собакам!" лежит мужик, дремлет... Казалось бы, чему удивляться? В
этом мире к людям всегда относились хуже, чем к собакам. И подходит к
бедолаге этому божественно красивая женщина с алмазным крестиком на шее и
своим модным каблуком начинает грубо его пинать.

- Иди отсюда! Чего развалился? Всех клиентов мне распугаешь! Нечего у
моего ларька ошиваться!

Он так жалобно посмотрел на нее, тяжело поднялся, собрал свои газеты и
ушел. А ведь он человек! Такой же, как онаТакой же, как я! Может быть,
завтра и я прилягу под плакатом о бездомных собаках. И что, меня так же пнут
острым каблуком? И я так же покорно встану и побреду? О каком Боге они
говорят? О каком милосердии? Ах, крестик тут ни при чем? Это просто продукт
моды, без культового назначения. А Он висел на этом "продукте", истекая
кровью. Мало ли до Него и после Него висели на крестах? Почему именно Он?
Потому что был Сыном Божьим? Потому что мог и не висеть? Потому что ради
нас? Ну и что изменилось? Красивая стерва с крестиком пинает бездомного
человека.

Во всяком случае, тот самый Бог, якобы создавший все эти кучи видимых и
невидимых галактик, похоже, слишком огромен, чтобы замечать меня,
маленького. Впрочем, верю я в него лишь на уровне комиксов и забавных
библий, которые издавались во времена всеобщего атеизма.

Итак, если без мистицизма - плохо мне очень, и ничего вокруг не
меняется. А так хочется просветления, стадного послушания единой и
всемогущей, а потому не оспариваемой силе, но ее нет, и мы бродим, едва не
натыкаясь висками на внезапные бутылки. Весенняя гроза из пивных бутылок, а
радуга - вовсе не мост и не закладка в ветхозаветной истории о потопе, а
этикетка, смытая с дешевой бутылки паленой, на полыни настоянной водки.

4

Кто из нас избежал потрясений духа? Кто позволил себе всю жизнь
вытворять все, что заблагорассудится?

Больше все же тех, кто, в томительном безмолвии дожив до седых волос,
старается задобрить непроизвольную память, путается в спорах с собственной
совестью и тайком скрывает свою внезапную религиозность, выходящую в наш век
за пределы допустимого.