"Макс Криницын. Длинный день 2 октября (Отрывки ненаписанных повестей" - читать интересную книгу автора

окно на постепенно становящийся белым двор. Было очень тихо и очень
странно. Как-будто не простой кусок материи, а нечто гораздо более прочное,
но незаметное, отгородило меня от остальной Вселенной. А снег все падал и
падал. Еще один символ вечности. Мой мир беззаботного и солнечного детства
остался там, за этой белой пеленой, он рухнул, раскололся и скоро будет
совсем занесен этими маленькими бесчувственными льдинками.
Тогда же я впервые почувствовал, что могу управлять временем. Очень
неумело, конечно, и в очень ограниченных масштабах, но... могу ведь. Кто-то
тихо разговаривал снаружи и также тихо ходили, только иногда что-то падало
в прихожей и звякал чайник на кухне. В доме занавешивали зеркала и
прибирались. Смерть любит чистоту. У нас в конторе тоже ходили тихо. А
зеркал не было вообще. Hа границе времен запикал будильник. Пора.

***

Кабинет Директора, где походили оперативки был местом довольно мрачным.
Высокие окна, занавешанные тяжелыми, темными портьерами, сводчатый и тоже
очень высокий потолок, дубовые панели и шкафы, стол красного дерева и
черные кожаные кресла. Запах дорогого одеколона и не менее дорогого табака.
Компьютеры и вся остальная электорника находились в соседней комнате, а
Кабинет был местом напряженной интеллектуальной работы, местом мозговых
штурмов, мозговых драм, драк и трагедий, святыней.
Директор практически никогда никого не приглашал в Кабинет. Исклюячая
оперативки, конечно. Он беседовал с людьми на рабочих местах. Или в нашем
баре. Под мрачные шуточки Фреда и рюмочку коньяка.
Собрались все начальники отделов. И я. Вообще мой статус в нашем
учреждении был весьма раплывчат и неопределен. Я и сам-то толком не
разбирался. Вы спросите: "Как же так?" А вот не знаю. Так сложилось. Все и
ничего. Пожалуй, только Директор иногда смутно догадывался, кто я вообще
такой и чем собственно занимаюсь.
Сидим это мы, треплемся кто о чем. Точнее это все остальные треплются,
а я сижу в сторонке и тупо наблюдаю перемещения стрелки по циферблату
Часов. Прелюбопытная, надо сказать, вещица. Часы - это один из наших
раритетов, достопримечательность и гордость. Они показывают Время. Во всей
его красоте, парадоксальности и изменчивости.Человек, который их сделал
сошел с ума, запил и пропал без вести. Поговаривали, что его
"нематериальная сущность, воображаемая отдельно от тела" (кто-то из
классиков древности... фу, черт, опять забыл) каким-то таинственным и
непостижимым образом связана с этими самыми Часами. Да и не мудрено. Иногда
я видел почти человеческую логику во всех перетрубациях, происходящих на
циферблате. Иногда, и даже чаще всего, смысл увиденного на Часах доходил на
следующий день. Где-нибудь в кафе, парке, в мобиле... Как-то раз, пролетая
над Домом Радости, я вдруг понял, что видел вчера свою смерть, только вот
(беда-то какая) не успел взглянуть на стрелки. "Добрый вечер, господа!", -
раздался у меня за спиной голос Директора. Оперативка началась.

***

Был именно и несомненно вечер. Каменистый берег, бухта, бриз, крики
чаек и на удивление смотрящийся весьма органично кусок паркетного пола со