"Сергей Криницын. Из записок карандаша" - читать интересную книгу автора

ведь очень люблю все твои подарки, особенно гномика и колечко, так что ты не

обижайся, я очень-очень прошу тебя не обижаться -- я буду любить твой

карандашик и писать только им. Сегодня очень холодно..."

На столе -- конверт. В нем -- стройные ряды аккуратно написанных

букв.

Дождь идет. Фонари -- горят. В пятнах крови -- дрожащие

окна. Ночь сочится сквозь выбитый взгляд На седые сырые волокна.

Просочилась. Встала со мной. И ладонью холодной гладит. Пустоту за моей

спиной Передергивает и лихорадит.

Через тусклые щели стен, Подарив мне слепую сырость, Ветер гонит ее со

всем, Что в последнее время снилось.

Я тщательно зачеркиваю строки, одну за другой, моя деревянная шкура дрожит, мой

графитовый мозг стучит в моей деревянной шкуре; мыслям нет выхода, им нет

места. Лист бумаги зажат между моим острым клювом и стеклом, скользким и

влажным. Острие мокнет, стачивается. Ее пальцы мокры от слез. Моя шкура скоро

облезет. Поблекнут краски, сотрется золотистая надпись на боку.

Жаль,что я не химический. Написанное мною недолговечно. Не вечно и не долго.

Вот хотя бы это стихотворение -- оно написано чернилами, и то, что я его

зачеркнул, не имеет большого значения. Завтра она может передумать и стереть

мое серое вещество, а стихотворение останется.

Он сын утренней звезды, а я -- внутренней. Моя внутренняя звезда

продолговата и светится неярко. Она оставляет след, яркость которого зависит от

нажима, от того, насколько безжалостно меня давят, ее свет прямо пропорционален

моей боли. Она безымянна, моя звезда, ее нельзя назвать ни Венерою, ни как-либо

еще. Она уменьшается, рассыпается, покидает меня кусочками. Ее так мало... в