"Сергей Криницын "Портрет художника в утробе"" - читать интересную книгу автора

ред собой на вытянутых руках.
Он прошел, припоминая, что уже видел ее здесь, на прошлой неде-
ле, с этими же "завтрашними" газетами, и целых два или три шага она
смотрела ему в глаза, усталая, без всякого выражения.
Уже перейдя на другую станцию, он представил, как останавли-
вается, покупает газету, улыбается и спрашивает о чем-то мелком, быто-
вом, говорит ничего не значащие слова, просто стоит рядом.


<МЫСЛЬ>

Боец <...> к вершине, неожиданно перестает быть бойцом, и его
отпускают.
История комара: всю ночь он причащался, к утру его расквасили.
Любимый всегда прав. Про клиента мы это знаем давно, про Бога
когда-то знали.


ДВИЖЕHИЕ

Стадо серых мальчиков перебежало через дорогу, скрылось в на-
раставших кустах, спряталось в листве. Ветер оторвал свою голову и,
положив в пустой кувшин, зарыл за дорогой в овраге. Четыре ящерицы
вползли в кувшин, вылезли с другой стороны, с ног до головы бес-
страшные, и направились к зарослям акации. Подошел милиционер и, не
найдя ничего, скрылся в мотоцикле. Муха переползла слева направо, по-
думав, сделала еще один семенящий прыжок, и улетела. Листья зашумели,
зашевелились, пацаны вылезли на свободу, пересекли дорогу в обратном
направлении, и все затихло.


ЗВУК

Hа самом деле, я просто неудавшийся музыкант. Просто. При чем
здесь пальцы, при чем струны? Чего не получилось, без того не обой-
тись. Вот и маешься, довольствуешься хилыми аллитерациями, хлопаешь
себя по коленкам, поешь, когда не слышат. Трам-та-ра-рам. Пинь-пинь.
Кисло и грубо, но хоть так. Пинь-пинь. Трамта-ра-рам. Ради бога, когда
это кончится? Hикогда. Hикогда. Hикогда. В ритме вальса спускаясь за
хлебом. Hавсегда. Hавсегда. Hавсегда. Ты укрыт потолком или небом. Это
быль или небыль? За хлебом. Холода, раз-два-три, лебеда.
Как-то раз пошел я в поле крапиву собирать. Однажды я крал мали-
ну, протягивая руку через забор. Глухаря в лесу видел всего один раз.
Ужей не боюсь. Однажды меня разбудили воробьи. Как-то раз я плюнул с
балкона и попал в человека. Всего один раз украл в магазине книгу.
Люблю плохую погоду, но редко. В поле, в ванной, в лесу пою вслух, в
других местах обычно про себя, обычно это без слов, чаще всего это
скрипка, иногда ветер. Это похоже на стоячее болото, но это вовсе не
болото, это, скорее, шар, звуковая волна, жизнь как бы внутри струны,
которой не коснулся смычок, это ужасно тихо, вся музыка внутри, ее