"Н.Криштоп. Полный чилаут ("Club Story") " - читать интересную книгу автора

- Что-о-о? - Говорящий в микрофон наклонился в сторону толпы. - Кто это
сказал? А ну иди сюда, гнида!
Ответом был опять издевательский хохот присутствующих.
- Так ведь без автомата ты никто, - предположила некая девица из
переднего ряда. - Одни понты у тебя.
- Ты... Чего? - От такой наглости парень потерял, было, дар речи. - А
ну! - Он обернулся к остальным омоновцам. - Отложили оружие.
Наверное, если бы с этими солдатами был более опытный офицер, то ничего
подобного бы и не случилось, но большая часть служивших в ОМОНе сами недавно
были такими же подростками, и вообще они больше полагались на свой опыт в
драке и физическую силу, чем на бытовое осознание ситуации в целом. И,
конечно, были уверены, что их командир справится с любым из этих панков
одной левой.
Гитарист с басистом стояли у самого края сцены и, когда на пятачок
перед ней выскочила громадная черная тень из толпы, а парень в камуфляже
бросил на сцену микрофон, не сговариваясь, ударили по струнам. Толпа
болельщиков скрывала от Степана происходящее, но то, что происходило на
сцене, он видел хорошо, и у него на мгновение перехватило дыхание, когда
Зомби вдруг встал на четвереньки за спиной у музыкантов и пополз куда-то в
сторону. Между тем вокалист добрался до лежащего на полу микрофона и
поднялся, крепко сжимая его в руке. Подойдя к краю, он сипло промолвил:
- Я смотрю, вы тут уже развлекаетесь без нас - Толпа внизу на мгновение
замерла, а потом просто взбесилась, приветственные вопли на мгновение
перекрыли даже музыку.
- Ладно, чуваки. Сегодняшнюю программу мы начнем с новой песни. Она
называется "Мочи врага".
На подсознательном уровне Степан понял, что сейчас будет, и даже не
стал делать попыток встать из-за стола. Вместо этого он достал из кармана
мобильник, набрал номер и, убедившись, что связь есть, проорал в трубку:
- Зомби ожил. Реально так. Поет. Вытаскивайте меня отсюда, на хрен. Как
можно быстрее.
Между тем рокеры отрывались на всю катушку, видимо понимая, что это их
последний концерт. Басист бегал по сцене как заведенный, гитарист рвал
струны, извлекая из них по своей сумбурности нечто чудовищное, барабанщик
стучал как станковый пулемет, будто специально старался пробить пластики
барабанной установки. А вокалист горланил первый куплет, как всегда не
попадая в ритмсекцию. Слова летели, как железнодорожный состав по путям,
звук был слышен, но смысл не улавливался никак. Зато на припеве вокалист
поднажал и выдал так, что услышали все:
- Дави глаза своего врага, дави, пока он живой!
- Дави глаза! Дави глаза! - поддержали его остальные музыканты.
Это послужило сигналом. Толпа в черных косухах накрыла солдату сцены, и
началась драка, быстро перешедшая в беспорядочный махач. Полтора десятка
самых отчаянных зрителей бросилось к выходу на прорыв.
- Чем это вы их, Пал Палыч?
- Газом. Когда поняли, что ни тебя, ни музыкантов нам из клуба своими
силами не вытащить, то пустили усыпляющий газ.
- Да? А я и не помню ничего. А вокалист? Он на самом деле ожил? Или он
и не умирал?
- Куда там не умирал! Труп трупом. Уже часов эдак шесть. Они его,