"Феликс Кривин. Район деревни Старокопытовки (Авт.сб. "Хвост павлина")" - читать интересную книгу автора

- Разве так бывает?
- В твоем возрасте - нет. Кажется, что не бывает. А на самом деле - еще
как! Не во сне, конечно, а в действительности. Сон, понимаешь, тем хорош,
что в нем всегда есть возможность проснуться. И вообще я сны больше люблю.
Это как разные страны, между которыми вовсе нет расстояния. В каких только
я странах не побывал! Помню, был в одной... Она там, во сне, называлась
Италией. И был там один художник. Такие картины рисовал! Как же его звали?
Что-то с тигром связанное... Нет, с леопардом...
- Леонардо да Винчи?
- Ты смотри! Оказывается, его даже в других снах знают.
- У меня есть его альбом.
- Неужели? Значит, напечатали! Он все жаловался: мол, не хотят
печатать. Такое бывает в самых умных снах: бездарностей печатают, а
талантливых не хотят печатать. Но все же рано или поздно... Как этого
художника... Все же напечатали... И даже в других снах...
Сократ задумался, вспоминая Леонардо да Винчи.
- Ох и смеялся он надо мной! Надо мной всюду смеются, где я ни
появлюсь. Один мне знаешь что сказал, когда я ему назвался? Каждый шут,
говорит, в каком-то веке Сократ. В одном-единственном веке он Сократ, а в
остальных - шут. Это, говорит, самое трудное: найти тот век, в котором ты
можешь быть Сократом. Умный был человек...
- А вы - нашли?
- Я-то нашел. Только меня в этом веке убивают. Был бы я шутом, мог бы
жить, а Сократом - убивают. Заставляют принять цикуту, смертельный яд. Я
потому и уснул - и вот стараюсь не просыпаться. Брожу, понимаешь, из сна в
сон, несчастный изгнанник действительности.
- Вам бы только одежду сменить, - посоветовал Миша. - А имя - это
ничего, у нас еще не так людей называют.
- Откуда ж я возьму другую одежду? Какая, как говорится, есть. Какая
снится. Одному богатство снится, и он у себя во сне как сыр в масле
катается, а другой едва наготу прикрывает.
- У нас все равны, - сказал Миша.
- Все видят один сон? Но это тоже нехорошо, если все в один сон
набьются. Люди должны видеть разное, иначе сон - это не сон. Как-то я,
помню, из одного сна проснулся в другой. Смотрю: на площади людей
видимо-невидимо. Но шума никакого: все молчат. Потом один вылез на трибуну
и начинает говорить, что, мол, они снятся какому-то дураку, нехорошему
человеку, что этого человека надо гнать... Я, конечно, постарался
затеряться в толпе, чтоб меня не заметили. Но тут оратора стали тащить с
трибуны, стали кричать, что он ошибается и что к нему нужно применить
строгие меры. Что после того, как они столько лет молчали, им слушать
такое прямо-таки не к лицу, а оратор этот пусть лучше где-нибудь
пересидит, пока они привыкнут высказывать свое мнение. Тогда другой вылез
на трибуну и стал говорить, что дело совсем не в том, кому они снятся, а в
том, что они просто не умеют сниться. Не умеют и не хотят. Привыкли
сниться лишь бы как, спустя рукава, через пень-колоду, вместо того, чтоб
сниться не смыкая глаз, не покладая рук и так далее. Тут на него зашикали,
стали тащить с трибуны, говорить, что его мнение ошибочное и что пусть он
пока где-нибудь пересидит. Ну, я не выдержал, вышел на трибуну, но стал
так, чтоб никто не заметил, что они снятся мне. И говорю: "Как же так? Вы