"Андрей Круз, Мария Круз. Отблески тьмы" - читать интересную книгу автора

лицо, и руки. Сильно закружилась голова, я даже вынужден опереться на
генератор, чтобы не упасть. Ощущение было такое, как если долго сидишь на
корточках, а потом резко вскакиваешь. Заодно откуда-то вместе с холодом
накатила волна страха. Самого настоящего, детского страха темноты, о каком я
за многие годы даже забыть успел. Показалось, что кто-то стоит прямо у меня
за спиной и дышит в затылок.
Не удержавшись, я дернулся в сторону, наподдав ногой по рассыпанному на
полу инструменту, со звоном разлетевшемуся, суетливо сунул руку в карман,
нащупав тонкий цилиндрик светодиодного фонарика, и выдернув его рывком, как
пистолет, включил. Темнота шарахнулась от его яркого луча, а вместе с ней
разлетелся и страх. Чего это я?
Потер лицо, возвращая чувствительность коже, зябко передернул плечами.
Ну темнота, ну неожиданно, хрен ли я задергался? Не мальчик ведь, всякого
повидал. Хотел присесть, но потом сообразил, что света от фонарика все же
мало, надо бы дверь открыть и закрепить по-человечески, чтобы ветром не
срывало.
Дверь открылась легко. За ней, вместо аккуратного, хоть и требующего
стрижки газона, оказалась высокая, мне почти по пояс, мокрая трава, слегка
качающаяся на ветру. Вместо деревьев, декоративных туй, выстроившихся в ряд
возле оштукатуренного забора, я увидел заросли осинника, а в них какую-то
старую развалину с выбитыми окнами, провалившейся крышей, через которую
проросло дерево.
- Это че это? - спросил я вслух, после чего кратко выразился
нецензурно.
Никто не ответил. Я выбрался из сарайчика, оглянулся. Вместо поленницы
была груда валежника. Дома не было. То есть вообще не было. Была здоровенная
кривая береза, возле нее остаток заваленной набок стены из красного кирпича.
У меня в доме не было красного кирпича, были только бетон и пеноблоки с
утеплителем.
- Ну и чего? - повторил я вопрос в немного иной интерпретации, ощущая,
как сумасшествие плавно подкрадывается ко мне, готовое слиться в экстазе с
моим постепенно срывавшимся с направляющих мозгом.
Страха не было. Было ощущение, что кто-то глупо пошутил надо мной,
знать бы кто. Знать и еще понять, как из этой шутки выбраться. Потом найти
шутника, и... нужное подставить. В меру своей фантазии.
- А дальше-то чего? - продлил я список идиотских вопросов.
Никто не ответил, естественно. Лишь большая серая ворона, усевшаяся на
кирпичную развалину, каркнула, словно издеваясь. Я нагнулся за камнем, и
она, как и подобает этой подлой породе птиц, не стала дожидаться броска, а
сорвалась с места, захлопав крыльями, и полетела. Камень я все же бросил. Он
описал бесполезную дугу и с глухим тихим стуком исчез в зарослях.
- И все же?
Не было ни дома, ни поселка. Ни дороги к поселку, только какая-то
заросшая и заброшенная просека. Был дождь, был лес, был запах леса. Не было
никаких примет густо застроенного коттеджами пригорода Москвы, да и примет
наличия самой Москвы тоже не было. То есть вообще ничего не было. Был
сарайчик с генератором, был сам генератор. Сарай изменился - еще несколько
минут назад сверкавшей мокрой под дождем свежей зеленой краской, теперь он
был ржавый, словно его забросили здесь много лет назад в полном небрежении.
Никакой проволочной петли тоже не было.