"Андрей Круз. Я! Еду! Домой! (отрывок) " - читать интересную книгу автора

сверкающие RV, и второй, оседлый, где в старых развалюхах, давно никуда не
ехавших, называемых "мобильными домами", селилась все больше всякая шваль
вроде сезонных рабочих. Поэтому шоссе выступало естественным водоразделом
между относительным богатством и бедностью.
С противоположной стороны тянулись поля, владельцы которых и закупали
нашу сетку. Вода здесь в дефиците, а сетка помогает ее экономить. Найти бы
еще средство, которое помогло бы экономить им пестициды... По слухам, ничего
из того, что было выращено здесь, в рот и брать нельзя было, сплошная химия.
Но я над этим слишком не задумывался, полагая, что от судьбы не сбежишь, а
лишь избегал покупать полуфабрикаты.
Закрыв все же ворота, я сел на мотоцикл и рванул с места, чуть
приподняв его на дыбы. Одна радость от пребывания здесь - мотоциклетный
сезон круглый год, и есть где погонять на "эндуре", потому как вся пустыня в
моем распоряжении. Разумеется, когда жена приезжала, приходилось брать
машину в прокат, но пока в гараже лишь мотоцикл с велосипедом место
занимают.
Вчера утром почти час проболтал по телефону с женой, потом весь день
настроение было почти убитым. Услышал ее голос, она еще поплакала, дала с
мальчиками поговорить... Тяжело столько времени без них, на стену уже лезу.
Пусть они здесь летом были, а жена еще и позже прилетала, но тоска ужасная.
Мальчишки там без меня растут, а я, понимаешь, сетку дренажную местным
апельсиновым фермерам продаю. А что делать? По-другому продавать не
получилось.
Сегодня настроение хоть немного поправилось, да и день ожидался
хлопотный. Большой заказ нам подкинули, который с трудом разруливался с
производством, надо было что-то решать. Вот я и выехал сегодня пораньше.
Солнце только поднималось, светя мне прямо в глаза, пока я выруливал по
Колорадо Авеню к Уильямс, которая вела к мосту, перекинувшемуся через шоссе.
Было ветрено, по серому асфальту дороги несло песок, которого тут было от
края и до края. К вечеру ветер может совершенно разгуляться, и начнется
настоящая песчаная буря - мерзкое явление, если честно. Потянет как из печки
с севера, из пустыни Мохаве и одноименного округа, понесет песок и пыль,
закроет небо, потемнеет... гадко.
Когда я уже почти заехал на мост, прямо за спиной у меня взвыла сирена.
Я притормозил, полагая, что кому-то вздумалось остановить меня, но
оказалось, что ошибся. Мимо меня пронесся на большой скорости черно-белый
полицейский "хаммер" второй модели - и на таких здесь катается полиция.
Неслись они энергично, меня даже волной воздуха качнуло, мигали
разноцветными "люстрами". Перед апельсиновой рощей в глубоком крене с
заносом полицейская машина свернула налево, в сторону трейлерного парка и
небольшой нефтебазы. Опять там что-то случилось. Кто-то кого-то пристрелил
или зарезал. На кражи и прочее подобное полиция туда не катается. Или пьяная
драка между соседями или что-то в таком духе. Эти драки обычно плавно
перетекают в поножовщину.
Редкий мексиканец в трейлер-парке не носит ножа, а живущие в Сан-Луисе
холодному оружию предпочитают автоматы Калашникова, которых в виде
китайских, румынских и польских клонов осело в этих краях немало. А
мексиканские же банды сделали из нашего "калаша" настоящий фетиш - для них
он символ революции и борьбы с той самой Америкой, в которую они
переселились. Хотя, никакого противоречия для них в этом нет. В свое время